Вечер пятницы. Конец рабочего дня. Город привычно стоит - сотни пар мерцающих глазофар слезятся от выхлопных газов. И маленькие уединённые мирки, уже не вмещаясь в один большой, вырываются протуберанцами за окружную. На скорости сто сорок километров в час они совокупляются друг с другом, не предохраняясь,  в скрежете гибнущего металла,  и в последние миги уже всё знают. у них никогда не будет...

Читати далі...