На балконе лежит пила

Принадлежать местам.
Портам и водам,
кораблям.

Камням и солнцу –
дикому, с когтями тени,
и островам,
что пьедесталами
служили
для моих свобод.

Каюте и постели,
впечатавшей
любви чистейшей
небосвод.

Принадлежать! 
Рукам.
Цветам и травам.
На Площади Испании –
вещам:
серёжкам и зонту.

Попутчику, что смерил шагом
маршрутов путанных
густую красоту.

Преотразившись в зеркалах –
из глубины углов, –
принадлежать
тем чувствам,
что фонят неистово,
но затихают
под флажолетами Луны.

Биению подспущенной струны
в отверстом брюхе
старого рояля.
Жемчужным клавишам
накопленных обид...

И – вместе с тем – балкону,
струящему
непогрешимый
океанский вид.

О колокол! О собор!
Воззви меня принадлежать
векам, обвившим
твои стены.
Прильнуть
к бессмертию
стоических идей...

Глазами куполов
ты провожаешь небо
в поход за звёздами,
о старый прохиндей!

И в чрево тьмы
роняешь –
словно камни в воду –
дневных прохожих
тени и грехи.

Без них становишься
как будто бы моложе,
изъяв себя
из бренной чепухи.