Ночами крадутся осенние ливни,
их август-прогульщик тоскливо скрывает:
как двойки в тетрадке. Косых серых линий
не видно во тьме. Я, на слух уповая,
вплываю в балконы и, выпростав руки,
ловлю ручейки проливного пространства.
Вода на планете, ссудившей всем брюки,
роскошней любого другого убранства:
в её бирюзово-лазоревых водах
лежишь, будто в платье кисейного неба,
и грудь подымается выше, и ода
слагается в честь ясноглазого Феба.
Беспечность стрекоз, залетающих в окна,
сравнима с доверчивой детскою верой,
что мир состоит из цветочных волокон,
а птички в лесу – разноцветные сферы...
Крадутся ночами бесплотные тени
двенадцати стражей любовных печалей.
Подброшу монетку – и выпадет гений.
Осталось от берега лета отчалить.
