Время отмеряет вспышки серой массы в голове, отрезает истлевающий вес времени, рубит сплеча жизнь, ломоть за ломтем отламывает от неё, отрезая кусками просыпающуюся в небытие, ускользающую из под ног, реальность, состоящую из болей и снов, маленьких радостей и больших печалей и уныний…

Черта…

А за нею что?..

Гармония любви или гниющий хаос ужасов?..

Целостность радостей или фарш дурно пахнущих болей?..

Надрезанная у самого корня реалия…

Сочится жизненная сила, капля за каплей…

Сухой лист падает на гниющую застывшую почву…

Истлевающие ветки ложатся слоями, образуя торф, тлеющий изнутри…

Очаг мёртвой боли на самой высокой ноте бездны…

Исцеление сочится из гнойной раны…

Хриплый обессиленный немой крик застрял в горле…

Пусто. Бездна пустоты, вопиющей безжизненной сырой холодной.

Зябко.

Холодно.

Озноб.

Ноющий звон в ушах… шорох… щемит сердце… ветшает надежда…

Вздох: «Ты ведь по-прежнему Свят (другой) и, по-прежнему, из праха, пепла восстанавливаешь»  

23.04.15г.