Я не знаю счастья больше, чем за небо душой держаться.
На земле погибая в бою, ни за что, хоть в кусках, не сдаться.
Ошибаясь но Рая держаться, хоть одной, ногой быть в Аду,
Сквозь предательство не уподобляться, с поколением на кону...

Мелодия для фортепиано и дождя.
Три части, в каждой ветер, осень
И первый с неба сорвавшийся хрупкий снег. 
Падает жёлтый лист, за калиткой ноябрь.
Вечереет. Скрипки смолкли,
Тихо играет фагот, аккорд гитары,
А дальше вступает небо…

- 1. –

Скрипнула от ветра калитка,
И захлопнулась за ним.-
Кружась, на землю спускался осенний лист.

- 2. –

Тучи завесили небо,
Капли бьют потрескавшуюся краску
Старой скамьи в парковой аллее.
Я провожу рукой по ней
И в воздухе пахнет пряностью.
Холодный дождь, тёплое дерево,
Свежо, сумрачно... и темно.

- 3. –

Холодное кружево снежинки
Ложится на горячую ладонь
И плачет, плачет, плачет... - прощай октябрь. 


© Copyright: Алексей Сикорский, 2006
Свидетельство о публикации №1610252739

Это молитва the best. Пусть меня никогда не бесит. Как она держит вилку. Пусть мы засыпаем в обнимку. Ходим по битым ссылкам. По самым краешкам. По одеялам. По потолкам. Лунатим. Пусть она каждый вечер, снимая платье. Смотрит на меня так убийственно. Будет поводырём моим. Единственно верной истиной. Мессией/невыполнимой миссией. Пожаром. В моих объятиях.
Сделай же что –нибудь.
Сдвинь уже эти кровати. Кусок автобусного маршрута. Ты. Просто вырежи. Я прошу тебя. Просто вырежи. Мне кажется, я не выдержу. Ещё пару дней сумасшествия. Устрой второе пришествие/стихийное бедствие/внеплановые учения. Чтобы весь город ариведерчи. Чтобы она мне «ещё помолчим» и вспарывала меня. Подкожно. Огнеопасно. Неосторожно. Чтобы ты видел, что это здорово. Чтобы подумал «неплохо сказано».
Ведь она лучшее, что ты успел сделать
Ну правда, дорогой Б**
*замазано*

(Антон Прада)

"Любовь - это маленькая смерть"...

Войдя в мою дверь,
Ты вошла в моё сердце -
Пущенная стрела.

* * *
Пущенная стрела,
Летит по воле ветра -
Не растревожить бы.

* * *
Весенние ветра тревожны и легки,
Вот вишни цвет подёрнулся,
И пал на землю снегом.

* * *
Вишневый цвет,
Зажал в свою ладонь,
Не поломать бы хрупкие цветы. 

© Copyright: Алексей Сикорский, 2005
Свидетельство о публикации №1502130334