У комара век - один день, у розы - три. У кошки век - тринадцать лет, у любви – три года. И ничего не попишешь. Сначала год страсти, потом год нежности и, наконец, год скуки.
В первый год говорят: «Если ты уйдешь, я ПОКОНЧУ с собой».
На второй год говорят: «Если ты уйдешь, мне будет больно, но я выживу».
На третий год говорят: «Если ты уйдешь, я обмою это шампанским».
(Ф. Бегбедер "Любовь живет три года")
Как часто теряются люди,
Хоть были они так близки,
Не бойся никто не осудит,
Что сердце сжимают тиски.
Становятся два разных города,
Тюрьмой для „ушудшего нас”
Ребенком я ежусь от холода,
Чужих, незнакомых глаз.
И круг неразрывен вершительный,
Вершит наши судьбы легко.
Из нас двоих ты все ж решительней.
Вот только ты там, далеко.
Недели становятся вечными,
Все пущено на „самотек”
Путями небесными, млечными,
Рисую к тебе сто дорог.
И вечные жизни случайности,
Не связаны больше с тобой.
И бросить все не получаеться,
Давно уж сценарий другой.
Звонки вдруг становятся редкостью,
Мешает нам занятость вновь,
И жизнь с ненаигранной меткостью,
Нам дарит другую Любовь.
Обиды влекут расстояния,
Стирая ,как мел : „Никогда”,
И редкие наши свидания,
Текут как сквозь пальцы вода.
Душа замерзает на холоде,
Но все ж не проходит Любовь.
Друг друга мы ищем в городе,
Где нам уж не встретиться вновьЖивет в одном городе "Н" принцессушка Людочка...
-- и для папы то дочурка послушная, а для мамы хозяйка помощница. Вроде ещё и не женщина, но формы округлые, платьице модное, духи заграничные. Изучает английский, науки разные, танцами увлекается в институт учиться поступила.
Но темной ноченькой одна, о принце сказочном мечтает. У подруг уже давно есть, хоть и не принцы, простые парни. А у одной -- заграничный, с акцентом кавказским! Вот они по вечерам гуляют, пиво пьют, в боулинг вместе играют...
Надоело ей коротать вечера за английским, во что бы то ни стало, решила она и себе принца раздобыть. Купила помаду новую, джинсики в обтяжечку, кофточку с декольте по пупок. Сделала причесочку, макияж, каблучки-шпильки, и в компанию помноголюдней привадилась..
Я бежала ему навстречу, он был в белом халате. «У него недавно закончилась лекция», – подумала я тогда о студенте-медике, моем сверстнике, с которым в то время, как мне казалось, у меня была любовь. Кто мог знать, что тот весенний солнечный и теплый день станет последней чертой в наших с ним отношениях... Точно не я!
Мы не принадлежали к тем влюбленным, которые вместе «идут рассвету навстречу». Даже до расставания я и он не были «вместе». Разве что это слово ловко разрезать, и тогда его можно хоть как-нибудь прилепить к нашим отношениям: он был «в месте», где никогда нет связи у телефона, а я – «в месте», где громко играет музыка и все танцуют. Говоря по правде, он сделал мне одолжение, уйдя от меня…
Но тогда, оставшись у разбитого корыта, я погрязла в пучине печали. И много думала о расставаниях. В какой день расстаются люди? Выбирают ли они место встречи заранее, продумывают, что и как скажут? Или просто следуют навязчивой потребности личной свободы? Сложный вопрос. Меня больше интересовал вопрос о том, что делать после. Особенно, если никак не ожидаешь, что с тобой распрощаются.
По сути, делать-то даже ничего не требуется, ведь самые невыносимые переживания со временем отходят на второй план, блекнут и исчезают. Цена вопроса – в количестве этого времени. С этой мыслью я смирилась и приняла ее.
Но вот до белого каления меня доводила (и доводит сегодня) фраза о «Прощении как уделе сильных». В голову не укладывается это возмутительное утверждение! И я сейчас не говорю сугубо об обиде и злости на человека, который с нами расстается. Речь обо всех тех, кто своими поступками или словами приносят болезненные страдания, тех, кто предают наши самые глубинные чувства к ним. Можно ли простить таких людей? Теоретически, да. Но зачем?! Вот ты их прощаешь, принимаешь обратно в свою жизнь, а потом что? Просто ждешь, как стойкий оловянный солдатик, пока ударят по второй щеке? В этом, что ли, проявляется сила?..
Тогда уж лучше я предпочту удел слабых! Не понимаю и не принимаю сам принцип давать человеку второй шанс. Особенно тем, кто перестал дорожить нашими сердцами настолько, что посмел их разбить. Для меня простить такого человека – это равноценно предательству самой себя, как будто дать зеленый свет вытирать о себя ноги. Может, категорически делить всё на «белое и черное» слишком черство, но это точно помогает отделять зерна от плевел и выявлять тех, кто действительно дорожит нашими чувствами.
Как по мне, единственные, кому придает силу наше прощение, – наши обидчики, лжецы и предатели, которые думают, что разбитые сердца могут сойти им с рук.
Расставанье – как это больно…
Ты ждешь его каждую секунду - целую вечность, но он ты знаешь, он не прейдет. Ты плачешь ночи на пролет. Ты считаешь себя виноватой. Ты веришь в то, что он прейдет, хотя и знаешь, что это не так. Ты мечтаешь о его любви, хотя этого никогда не было и не будет.
И ты начинаешь убивать, любую светлую мысль, которая приходит в твою голову, о вашем совместном будущем. Ведь ты знаешь, что его не существует. Ты убиваешь надежду, ведь веру в любовь ты уже убила.
Постепенно, день ото дня, ты забываешь его голос. Тебе все труднее удержать в памяти все те слова, которые он говорил. Среди тысячи глаз – ты могла отличить лишь его, но это тоже уходит. Тепло его тела, его неуёмных рук забываешь ты постепенно.
И сердце уже не так болит и крик твоей души постепенно стихает. Чем дальше, тем сложнее тебе отобразит в памяти его внешность – тебе надо его увидеть, чтобы воскресить, то чего не было. Не поддавшись душевному крику о помощи, не ища его, ты добиваешь любовь. Ты стираешь его изображение с каталога своей памяти – ты забыла его…
Ты не помнишь его, ты загнала мысли о нем под замок и быть может, только во сне ты снова ощутишь его прикосновения…
Но почему так учащенно бьется сердце и болит душа в районе желудка и кто-то стучится в дверь, теребя ненавистный замок. И при встрече с ним вновь эта дверь распахнётся и от туда, вырвется, избитая до полусмерти надежда, потому что ты не в силах убить проклятую эту Любовь…
Всё, как обычно, обычная схема «совращения». Хотя ты никогда так грубо ни от кого не избавлялся. Ты задаёшь себе вопрос: «Почему?». Потому что ты боишься к кому-то привязываться, боишься кого-то потерять. По этому ты бросаешь раньше, чем успеваешь привязаться.
Обычная девочка-подросток, а ты почему-то постоянно о ней вспоминаешь. Сидя на уроке, на работе, с друзьями или рядом с другой девушкой. И почему тебе хочется её вновь увидеть, ты тоже объяснить не можешь, и почему хочется узнать, что она сегодня делала, или что ела на завтрак, холодно ей или жарко. Если б кто-то сказал, что это Любовь…
Ты живёшь дальше, день ото дня, всё, как обычно, всё, как всегда. На твоём лице не заметно расстройства, лишь некая задумчивость. И никто, даже, не догадывается, что происходит, там, у тебя в душе. Ты гонишь от себя мысли о Ней, они стали для тебя наваждением. И проснувшись ночью, в холодном поту, ты вспомнишь о ней, и о том, что ты ей говорил. Как-то утром, встав, как всегда, ты пойдешь в привычное место, следить за ней, за ее слезами и болью, которую ей причинил ТЫ! И от этого тебе еще больнее! И ты понимаешь, что все это не правильно, но ничего не делаешь, что б всё исправить. Почему!? Ты ведь ее любишь, ты сам, в душе, себе это сказал. И все время в этом убеждаешься.
Тебе хочется подбежать и упасть на колени, но ты слишком горд. Ты хочешь попросит прощения, но от друзей тебя ждёт укор. Ты не можешь быть счастливым, только по тому, что ты это «ты». И всё реже идёшь на то место, где тайком следил за ней, и потихоньку добиваешь чувства, которые чувствовал к ней. И кучу не сказанных слов по одному из памяти удаляешь, ты разрушаешь мир своих грёз, и тихонько душу теряешь.
Судьба бывает жестока, бывает очень добра. Ты чувствуешь себя одиноко, во всём виновата судьба. Бывает она благосклонной. За что же вся эта честь?
Идешь по улице, прямо, но всё же вперед наклоняясь, и как всё случилось не знаешь, и кому теперь все разгребать. Ты плачешь ее вспоминая, хочешь, увидится с ней. Учти, судьба помогает, последний раз, и с ней!
Случайно увидев ее, отдай ей всего себя и если любви ты достоин она отдаст себя…
Сквозь боль души мы всегда ощущаем свет, он выходит слезами, слезами света…
