хочу сюди!
 

Людмила

49 років, рак, познайомиться з хлопцем у віці 45-57 років

Замітки з міткою «my poetry»

Заказчику (оправдательное письмо)


осень


Друг попросил: «Мне на конкурс – стихи
Чтобы любовь красной нитью пронзала
Полунамеки и хитрое «Хи!»
Прибереги играм под одеялом»

В треске бенгальском астр и георгин
В сомнамбулическом этом цветеньи
Через октябрь, право, больше любви,
Чем в вашем дне безразличья и лени

И в гематомах премногих листов
В этом изысканном вниз непареньи
Жестче пульсирует рейв, бит и рок,
Чем через чувств ваших хилые тени

Больше любви в семафорах рябин
В красках садов больше соли и перца
Чем в ваших взглядах глубинных рыбин
В каждом (видать однокамерном) сердце

Друг не найдет красных линий начал
В поздних цветов золотой укоризне
Я про любовь написать обещал?
Как-то потом. Может, в будущей жизни?

10.10.2014

Красоты?


Фото автора

КраснЫ, как ложь-соцреализм
Обожжены листочки клена
Железом где прошел каленым 
Сентябрь – мздоимец, карьерист

Румяных дынь бильярд-шары
Так по-голландски натюрмортны
На истощенных сел полотнах
Где сверхдырой чернят гряды

Как правильно сказал В.А.
Где грусть тиха, очарованье
В осенней мешковины тканях?
Как иллюзорны все слова

На разный вторятся манер
Каким по счету поколеньем
Нет грациозной томной лени
Дряхленья есть большущий

Друг Гесиод, труды и дни
Изрядно открывают очи
Скукожившись, день стал короче,
Святого Эльма жгут огни

Грот-мачты вязов и рябин
Огонь трепещет на нок-реях
С изяществом гламурных геев
Бросают карты – «Бэби стрит!»

Осины, липы и ольхи
И делают игру ненужной
Замеченной давно «наружкой»
Считает солнце их грехи

Спаси и от тоски избавь
Где вы красоты увидали?
Сентябрь – усохший старый бальник
В районном клубе видит в явь

Все переменные шаги
Обратны повороты вальса
Но будней ритм – скорее сальса
И темень – не видать ни зги

Осенних улиц жесть-кубизм
Плоды молитв с картин Сезанна
Мне не найти красот желанных
В углях костров спонтанных тризн

30.09.2014

Посланье сентября

Роняет листопад слова
Невнятный шепот и горячий
И над корытом грустной прачки
Мир, как пузырь, блеснет едва
КраснЫ сигнальные флажки
Так оплетают виноградно
Беседку а-ля Баден-Баден
И бабьелетний полный штиль
Неспешны поздние цветы
Что светят ярко и нелепо
Через садов часовни, склепы
В плену потеков золотых
Сквозь век стекания медов
Через края заздравной чаши
Я знаю, это все - не наше
То лишь обман лукавых слов
Я помню, все это - мираж
Где топят строго, величаво
Воскресный воск аллей причалы
И солнца праведный кураж
Сплетает в аутентичну вязь
Контемп листов танцмейстра ветра
И инсталляций геометра
Где меж рябин мелькает вяз
И по-хипповски так чадят
Запретными кострами скрытно
И Афанасий где Никитин
"Я - быстро... Соли поискать"
И пропадает на года
И расширяет поле зренья
Твои прекрасные уменья
Не пригодятся никогда
Полно болтать, ты внемли им
То ль заговорам, то ль проклятьям
Друг Ингорамус, надо б знать нам
Что за посланье точит мир

Hi Tech

Скажи, что все это «развод»
И элегантный тонкий троллинг,
По воле неба чистых вод
Плывет лист цвета канифоли,

И рыжий стынущий припой
Внедряет хром и алюминий
(Что анодированный, злой)
В мечты младым гугломобилем,

И дремлют умные часы
На все глупеющем запястьи,
Экран невиданной красы
Зевает полноцветной пастью,

Где рядом – Интернет вещей
Я, как христова та невеста,
Средь груш-гнилушек, кислых щей
Я в новом бравом мире места

Достойного не нахожу
И катастрофы лишь предвижу,
И «же не манж па сис жур»
Привет мой городу Парижу,

Скажи, что все это прикол,
В листов кевларовые брони
Одета осень-ледокол
Утюжит улицы, хоронит

Воспоминания и быль,
Причины, поводы и смыслы,
В разгар святой 3-D игры
Не разобра… собраться с мыслью,

Как не кидай цыганских карт
В хайтек предивной эпопее,
Все боле телефоны «смарт»,
Мы – примитивней и тупее.

Ни слова!

Не говори ни слова о
Ведь колорированы пряди
Не для сезона – стиля ради
Берез украсят дивный сон

Не посыпай стиха редут
Печальным охры колоритом
Не торопи так ход событий
Они нас, верь, и так найдут

Не жги костров святых свечей
Когда светлеющее небо
Свободно от молитв-гипербол
Звездой последней. Жребий чей

Костьми-каштанами падет
И вставки плавкие расплавит
В сознанья просочится ставни
Как старых Битлз теплый мед

Такой веселенький фасон
Аллеям палый лист справляет
В моем забытом всеми крае
Не говори ни слова о

Прятки

Меня здесь нет
Есть только солнца призрак в предпоследних строчках
Где сочинения о лете мироточат
Заморьем виданным в звон траченных монет

Ты не ищи
Цитаты, перлы, откровения и смыслы
Мой слог запутанней, таинственней, чем «Числа»
И злонамеренней, чем на лице прыщи

Уже каюк
Теплолюбивым, долгосрочным пробужденьям
Сквозь утра тюль, где свет вползает томно ленью
По тайным знакам покрывало сжавших рук

Линяет даль
Судьба сносилась, растопталась, словно кеды
И так сомнительно сияют те победы
Которым в словаре не видел места Даль

И не засечь
Такой умильной, робкой страсти к увяданью
Там дух травы смертельно раненною ланью – 
В Екатериной с дерном сравненную Сечь

Сорвите кран
Меня не греет эта ранних утр промытость
И не заботит, что с природой приключилось
В день, что уводит предпоследний караван

Шарм не найти
В приветов солнца постепенном остываньи
В побудках предысторий мезозойской рани
Где винограда кровь накрыла палантин

Подайте плед
Ромашек в хаки предосеннем обесцвете
Плечо согрейте первым липы эполетом
И потеряйте след. Меня здесь больше нет.

Шлях попередніх царів

Дао де дзін
Пливе в наскрізність міст і верст застиглих ранків,
Роїть в неспин
Цитат з невиданих правд-спогадів Петрарки.

Торбець готуй
Збирать фольклор горобини близ бомбосховищ,
Ми знаєм who
Кого ні за руку, ні за слово не вловиш.

Нас не впізнать
На парадизу тлі світлин всього торішніх,
Де ж тая … рать
Взялась із зудом підривать, стрілять і нищить?

І рознесло
Холеру ясну нашвидку в двох регіонах.
Дрімало зло?
То спали ми в своїх комфорту теплих зонах.

Ми перейшли
Через формат, де час спливав самими грішми
І всі вузли,
Все навкруги, та й ми самі – усе геть інше.

Передосінній (?) мінор

Голодна пустка
Де ранок бризнув де-не-де
Як мед, загуслим
Останнім снОвидом людей

Де фарби вірять
В жовтогарячий вічний плин
Вій довгих липня
І серпня згублений бурштин

Розтанув захват
Прозорим хоку теплих днів
Кривавим катом
Розгорнут совісті сувій

Який епітет
В передосінніх відчуттях?
Країна прийде
Неначе скривджене дитя

І відрізає
Північний брате, наш сусід
Шмат добрий з краю
Монгольським має бути схід

Біфштексом з кровю
Йому в горлянку добре йде
Степовий обрій
Азовських хвиль мінорний темп

Нема більш візій
Де серпня жеврів ледве край
Рух хижо крижить
Убраних в панцир круків зграй

Поспівчуває
Цивілізований нам світ:
«Фу!», «Ай-ай-айем!»
Торнадо й градів спинить літ

Десь забарився
Той янгол, що охороняв
Молитви листя
У храмах вранішніх дубрав

Історій гОлем
Розбив надії наші вщент
На рух в свободу
Не слушний знову був момент?

Надто тихо, надто крихко

В саду 
          зів'януть ніжні ліри
Лоскоче вітер
Опалим пір'ям
Печальних руж

Не ймуть 
           теплу полудня віри
Сумління-злидар,
Думок гармидер,
Сум «Мулен Руж»

Шемшать 
            латиною сухо трави
Непам'ять бавить
Легкі дубрави
Зашерхлих вуст

Печать 
            алей кармінних славить
Співець кульгавий
Що має право
Відкрити шлюз

Не йди,
Дотик останній сонця
В день, де лінгвісти-мовці
Пустять листи з долонь
Журби
Хай замутніють скельця
Тисяч кореспонденцій
ЛИшив що Соломон

Не йди
Поклик останній літа
В час, де уже пролиті
В вогнище рештки вина
Розрив
Перлів рясних в намисті
Надто повітря чисте
Мовити щоб слова  

Післясвятковий лист рідній країні

«А за вікном 
Майже весна»
Святослав Вакарчук

Ви вже отримали в цей день
До біса шанобливих віршів
Від партії співців колишніх
Й аматорів ура-пісень.

Так смачно вмочене перо
В пашіння красної калини,
В піснями шиту сорочину,
В героїв кров. Жар перемог.

Не заперечую – було.
Я попіл розгрібав історій,
Та зараз, мабуть, мораторій
На згадку про Руїно, зло…

Зроблю без натяків-манер
Заяву: Ви – не унікальні.
Ви так затримались у стайні,
А всі рвонули вскач, в кар’єр.

Більш десять років, як звучить
В чуттєвість еротичних герців
Славка відлуння дум інерцій
Те «майже». І не скажеш «Цить!»

Ми ж веслували, ми гребли,
А пісня й досі актуальна,
І, серед вигуків вітальних,
Перебіг нагадаю гри.

Ми не даємо хабарів
Ні за яких обставин (майже),
І в описах своїх бувальщин
Брудних ми оминаєм слів.

Хто знає руки як здіймать
Під пильним оком – одностайно?
Ми майже не гукаєм «Файно!»
Коли говорить боса … .

Ми (майже) вгору – без кумів,
Своїм талантом при нагоді,
На нашому близькому сході
Не гинуть кращії сини,

Нас залишаючи знов без
Найбільш свідомих і сміливих,
Так, щоб майдан в наступній днині
Без сил рушійних не воскрес.

І (майже) праведним бігцем
Не замикаємо ми контур
Новітніх срам-антиутопій
Корупцій і протекцій схем.

Ми не повторюєм крізь сни
Багато (жах…) мільйонним хором,
Як мантру, в розум хлороформний,
«Що міг зробити я один?»

Ми майже не відчуєм щем
Хто ж може бути винуватим
Чому в дірявій дахом хаті
Війна йде вогняним дощем?

І все голосить Святослав
Про рух чуттів паранормальний,
FM-приймач застиг сакрально
На позначці «Майже весна».

Ой, не кривіться, Вас люблю,
Мабуть, не розумом, то – серцем,
Та навіть в день такий не ллється 
Естрадний оптимізму блюз

Сучасних кобзарів і джур
Мені відлунять ноти фальші.
Вам – двадцять три, а Ви – все «майже»
У пострадянськім «от-кутюр».

25.08.2014