От удушья страниц закрытых умирают в потёмках строки так смиренно, без воплей, криков, вспоминая вниманий крохи. Не сиять им в веках грядущих, видно лицами плохо вышли, глубины не хватило душам для рассказов о чём-то высшем. Завещаний последних фразы на краях у минут повисли - лучше пламя, и пепел сразу разбросать по ветрам со свистом. Умирает - жалеть не смеет их надежды цветная птица, удаляясь воздушным змеем в затуманенный омут Стикса. 23.02.2011
15