Две сгорбленные фигуры сидели с светлом пятне у окна. Один из них, длинным ногтем, рисовал замысловатые узоры по заиндевевшему стеклу. Узор горел золотым огнем солнечных лучей, ворвавшихся в это царство тьмы.

- .... понимаешь, всё идет по спирали. Сначала у тебя нет выбора. Ты вообще ничего не можешь. За тебя все решают. Потом ты взрослоеешь, у тебя появляется выбор. Чуть позже к выбору присоединяется и ответственность. И в этот момент ты понимаешь, что надо брать шапку теплую. Что крастота уже не спасёт мир, если она без шапки. Шерсть и хлопок побеждают красивую прическу. А потом приходит старость. Не сразу, но приходит. И когда ты это осознаешь, в тебе может что то подломиться. Ты закинешь эту теплую шапку. Ты найдёшь новую, дикую, прострелянную в семи местах шляпу, с хвостом енота, или ярко красным помпоном, или орлинными перьями. Или всё вместе и сразу. Ты откороешь для себя новую страницу жизни. Начнешь дышать полной грудью, растояния и горы, прыжки со скалы вперед головой. Покуда хватит сил... А потом ты будешь все это вспоминать лежа в белой кровати, в теплой шапочке, не снимая ее целый день. На белом потолке утром солнце будет писовать тебе контуры листье в деревьев, днём на нем будут играть солнечные зайчики из луж во дворе, напоминая тебе море, а ночью белыми линиями его будут расчерчивать фары незнакомых тебе машин. А потом ты услышишь шаги Смерти... 
Ты выбросишь свою шапку, твои седые волосы разметает по плечам. Сорвав со стены свой топор ты разобьешь окно, им же перемолешь все свои таблетки и сваришь из него свой последний грог. Прокричишь в сторону медсестры: - Смерть, я тебя не боюсь!!!, ..... и убежишь в ночь прихватив с собой топор....

 - Ты меня уговорил Сатана. Я одену шапку.

За окном валил снег, преливаясь в золотых лучах утреннего солнца.

знаете, что самое ужасное? нет, не безответная любовь. нет, не предательство друга. самое ужасное - это когда плачет мама.(с)

*

Она в его руках - обрывок прошлого. Не своего, но так вцепиться хочется… Наутро как всегда- «всего хорошего». А он гадает - вдруг однажды не воротится? Он обнимать неистово торопится, Она скользит - ей кольца рук безрадостны… Намучился… такая одиночница… Молчит. Закурит. Или улыбается. В ее словах загадочно прилипчивых И в жестах… слишком много отражается… Она такая нужная… и лишняя… Она так редко снится и сбывается. А он ей варит кофе…Любит, вобщем то… И будто все в порядке… но тревожится- Что в ней засело? И откуда столько опыта? Но он старается - надеется что сложится… И будет прав. Она - чужое прошлое. В ее глазах вопросы без ответов…. А вдруг она была когда то брошенной Таким же ярким и бездушным летом?…