Сегодня вдруг жена неожиданно спросила.  -А ты бы хотел знать, сколько проживешь? ... Я почему-то даже не удивился. На этот вопрос у меня давно ответ заготовлен.  -Ни-за-что!  Переспросила, -Что, точно нет?  -Да ни за что,-спокойно отвечаю. -Категорически.

Ну скажите, какой смысл портить себе настроение? А вдруг узнаешь, что этот или следующий год последний... И что теперь? Волосы на жопе рвать? Совершенно испорченный остаток жизни. Там вроде какой-то Маркес писал письмо предсмертное, что если бы да кабы, то все было бы не так и много бы чего всякого можно было расцеловать перед смертью. Херня это все. Я и без его письма все то-же самое ежедневно делаю. Зачем себя мучать? Не проще ли просто жить? Или нужно аки Майкл Дуглас, стремглав жопу, начать перед смертью по всему миру носиться, впечатления собирать? А смысл? Когда будешь помирать все равно не эти стремные попытки вспоминать будешь, а простые вещи типа маминых пирожков или как вдвоем мерзли на полу, укрываясь ковром.

Или взять другой вариант. А вдруг напророчат, что сто тридцать лет проживешь. Тоже не слишком радостно вырисовывается. Это теперь что-ли можно ни о чем не думать, ни хера полезного не делать? Глупо.

Увольте. Не хочу ничего знать, хотя научные методы есть. Исследование теломеров называется. Но ни за что бы не стал.

Мне и так ни за один день не стыдно.