Посмотри на меня под нескромным углом

эдак градусов в сто. Ну, сто десять – предел.

Высокосно-ребристый ступенек излом –

и короткая юбка уже не у дел.

Хм, вчера дерзкий тип на перроне метро

так за задницу больно меня укусил!

«Вы сверкаете жопой, как Мэрлин Монро…»

Я заржала. На гнев не хватило бы сил.

Мальчик-бог, мальчик-призрак из мусора снов,

не пиши мне письмо! Буквы станут не так.

То, что чувствовал в полночь – мой редкий улов.

Или маленький, хрупкий, но всё-таки Знак.