....................................

Все это болтовня, треп и отмазка

Где результат? Не вижу результата.

При чем тут, то, что жизнь не сказка?

Ах! Это я во всем тут виновата?

Глянь на себя поэтик, объясни...

А сколько ты смог заработать слогом?

Как много тем за гОд сей сочинил?

И скольких проходимцев спас ты словом?

Я только слышу лепетанье по пустому.

А яму можешь вырыть ты стихами?

Ты только можешь, что тащить из дому,

Кровь пить мою и грезить облаками.

Что ты лепечешь там убогий?

Про вдохновенье, про Пилата...

Очнись, проспись. Какие Боги?

Где деньги Ирод? Где зарплата?

Ну вообщем так... Увижу пьяным еще раз зараза...

Узнаешь ты, что есть другие нравы.

Достану тебя с самого Парнаса...

Пойдешь ты у меня копать канавы....

Он прежде был собой, теперь никто.

Желанья умерли в обманутой надежде.

В чулане черный пояс по дзюдо,

Не вдохновит на подвиги как прежде.

Как снова научиться захотеть?

Поставить цель и вновь ее достичь.

Как вновь расправив крылья полететь,

И вновь начать по новой быть и жыть?

Давно наверно пройден рубикон,

Но вновь врагов уродливые лица..

Вопрос, как ставка выставлен на кон

- Последний бой принять, иль покориться?....

...............................

И каждый стих, как будто посылаешь всех.

И каждый ритм, хоть встань и маршируй.

Хочу про то, что радует, приносит смех...

Но так выходит -  просто  «мама не горюй».

....................................................

Стихи чужие, ударяют неожиданно в висок.

В душе рождая, неизвестный алгоритм.

Чужая рифма - словно спусковой крючок

Бьет строчкой – пулей, порождая новый ритм...

Этот мелкий проказник притаился опять за колонной

Лук и стрелы уже приготовил, тетиву натянул.

И давно уже нечем прикрыть мне души оголенной.

Знает это Амур, улыбаясь к прицелу прильнул.

Не ему отвечать, потому он холОдно спокоен.

Не ему недолюбленным, падать нЕдолюбив.

Но стрелять ему надо, потому, что Уж - так он устроен.

И стрелять не на смерть, на любовь, напевая веселый мотив....

Все умирают – рано или поздно.

Хоть Ангел мой пока меня хранит,

Но даже в эту ночь вполне возможно,

Во сне меня пронзит метеорит....

А может быть умру я по другому

И может быть умру я, но не так.

Взгрустнув однажды по далеко-дорогому,

Тоску пойду залить в ночной кабак.

И там в дыму. В кабачном полумраке,

Дурея от хмельного куража...

Я может быть однажды в пьяной драке,

Не увернусь от финского ножа...

Я философ, право слово.

Ну и чтож, что молодой.

Зато выгляжу сурово,

Истощенный и худой...

Пусть меня не понимают

Ни родные, ни друзья,

Когда я им объясняю,

Все секреты Бытия.

Философия проста.

Я открою вам реальность.

Миром правит пустота.

И банальная случайность....

Меж голых стен палаты номер шесть.

С дрожащими ресницами прикрытых век.

Замкнув сознанье фразою - «Я есть»

Сидит в смирительной рубашке человек.

Все чувства, что бы видеть и внимать,

Должны умолкнуть, успокоиться, пропасть.

Чтобы не слышать, ничего не  осязать...

Лишь их убив, возможно к Вечности припасть.

Убивши чувства и собравши мысли во едино

Когда вся сила Жизни туго собрана в одно.

Когда уже предел.. и выигран с собою поединок.

Вот лишь тогда откроется окно...

Окно туда, где счастье просто Счастье.

Где нет чужого, нету своего.

Где нету места ни для лжи ни сладострастья.

Там может ждать Свобода от всего.....

...........................

Средь голых стен...

Где нету места, что бы спрятаться в углу

Где кроме стен и шконки больше нету ничего.

Лежит рубашка мятой горкой на полу

И пустота, и .... нету никого....

Стихи рождались в темноте

От алкогольного дурмана

И растворялись в пустоте

Многограненного стакана.

Искрились в пламени свечи.

Плескалися на дне графина.

И разлетались по ночИ,

Найдя проход в трубе камина.

Сюжеты, ритмы – жгли глаза.

И рифма жила и страдала.

С ресниц скатившая слеза.

Стакан по новой наполняла.

Попытка слов опять родиться,

В неровном подчерка зигзаге.

Чтоб вновь пропасть и раствориться,

На повлажневшей вдруг бумаге....

Записано в сценарии: родиться,

Вначале гукать, ползать научиться.

Жить в послушанье, по указке, не мечтать.

Терпеть, страдать и в небо не взлетать.

Расти, ходить, премудростям учиться.

Закончить школу, выгодно жениться.

Звезд с неба не хватать, почаще суетиться.

Занять себя пустой заботой и делами

И окружить совсем ненужными вещами.

Топить себя в быту как бы в болоте.

К большим деньгам стремиться на работе.

Закрыться панцырем насмешки и цинизма.

Огородить свой мир стеною эгоизма.

Жить осторожно, жить наверняка,

Что б жизнь не выдала случайного пинка.

Вдали держаться от бурлящих вод.

Смотреть под ноги, не смотреть на небосвод.

Не верить в шансы и совсем не рисковать.

Быть незаметным и с судьбою не играть.

Еще записано в сценарии: стареть,

Тлеть потихонечку  и  ярко не гореть.

Не уходить за очерчЕнные границы...,

Так говорили из сценария страницы...

Я прочитал и сжег сценарий еще в детстве

И не жалею об утраченом «наследстве».

Я не пишу совсем стихов. И песен тоже не пою.

И может даже и не я, сейчас с тобою говорю.

Я не играю на гитаре. Не балуюсь на пианино.

И я совсем еще не знаю, какой же вкус у апельсина.

И не будила никогда, меня весенняя гроза.

И не катилась по щеке, мужская редкая слеза.

Не зашивал  себе иглой, финкой оставленные раны.

И в Петербурге не встречал, с Ночами Белыми туманы.

Не замерзал от стужи я. Не ел от голода собак.

Не пил ни водки, ни вина и не курил совсем табак.

Я не любил красивых женщин. По ним я даже не страдал.

Не ненавидел проходимцев. О счастье даже не мечтал.

И этот стих совсем не я, пишу скрываясь в тишине.

Спасибо Господу за то, что я... - не испытал те НЕ....