хочу сюди!
 

Нина

49 років, водолій, познайомиться з хлопцем у віці 50-56 років

Замітки з міткою «стихи»

Стихи о хороших людях

Люди читают жопой. Жопой люди читают.
Люди в целом хорошие, но жопой читают они.
Дык ничего, что жопой. Главное, что читают
Можно читать и жопой, в жопе особый смысл…

Пишешь «я ем пельмени», казалось бы все понятно
Я! Ем! Пельмени! Дикси. Просто, как три рубля.
Но люди читают жопой, а значит в этих пельменях
Жопа всегда увидит что-то «очень своё».

«Зачем вы пишете это? Хвастаетесь, что богачка?
А в Африке голодают, стыдно должно быть вам»

«Зачем вы жрете пельмени! В пельменях коровки и свинки
Вы жрете коровок и свинок, вы женщина — трупоед».

«Пельменями дразнишься, сууука… А мы сидим на диете,
Зато у нас будут мышцы, а тебя скоро бросит муж».

«Вот я покупаю пельмени только у бабы Тамары,
вот ее сайт, вот фэбэшка, а вот ее инстаграм».

«Что за хрень и откуда? Какая-то баба с пельменем…
Зачем вы пришли в мою ленту? Уйдите отсюда вон».

«Вот помню в пятидесятых… вот это были пельмени!
А нынче разве пельмени? Сталина нет на вас…»

«Пельмени — не русская пища. Видимо, вы еврейка!
Ну, или китаянка. А может быть вовсе мордва».

Я! Ем! Пельмени. Дикси. Но люди читают жопой.
Люди в целом хорошие. Но жопой читают они.

© Ляля Брынза

Опять заходящее солнце... (©)



Опять заходящее солнце
Лучами прощается с днём.
А серого дома оконца
В сиянии спят золотом.
А город с тоскливою грустью
Прощается с солнцем дневным
Вокруг всё синеет, горжусь я 
Что прожила день сей весны.

в конце концов

так и сиди здесь в своей норе
накурись бухим продолжай стареть
среди марта сиди посреди весны
пересчитывай мысли пролистывай сны
только окна закрой и солнце зашторь
чтоб глаза не слепило глупой мечтой
на слова смотри как на сгустки букв
не ищи больше смысла хоть в чём-нибудь
изнутри закройся на свой засов
заживи и сдохни в конце концов

Люблю...

Люблю ветра...
Их злость и лёгкость.
Люблю дожди...
Грозу и шторм.
Люблю твой смех...
Твою серьёзность.
Люблю твой взгляд...
И страсти стон.

Я так пишу

Я так  пишу
без  всяких  романтизмів
дурниці  різні
що то  "прийде " Згори
і  Стукне  боляче
(новітнім  Словом)
у  макітру .


Падшие ангелы

Крылья изорваны ветром,
Руки обвисли плетьми.
Стали мы изгнаны Светом,
Рухнув в объятия Тьмы.
 
Богам проиграли в схватке.
Собираем теперь на дне лужи
Крошево судеб, силы остатки,
В щепки разбитые души...

Я давно уже не тот.../Окно открыто

Нет, я давно уже не тот...

Нет, я давно уже не тот восторженный юнец,
Что без оглядки верил вашим чарам.
Не те слова звучат под музыку гитары.
Во взгляде сталь и в голосе свинец.
 
Нет, я давно уже не тот хороший малый.
Где ломкий голос юношеских чувств?
Нет, не виновны вы, моя былая грусть,
Что всё иначе в нашей жизни стало.
Окно открыто
Окно открыто. Лёгкий шелк
Восточных ламбрекенов...
И я на суд тебе пришел,
Упасть коленопреклоненно.
Вино в фужере на столе...
Всё, как и прежде. Ты ждала.
Другой фужер, в твоей руке,
Опустошен почти до дна.
Здесь всё по-прежнему. Кровать
С роскошным балдахином...
Ты раздраженно велишь встать,
Взгляд уперев в огонь камина.
Дрожащий свет. Сгорают свечи.
Терзает ветер легкие шелка...
Небрежно волосы поправила на плечи,
Но дрогнула предательски рука.
Здесь всё, как раньше. Только ветер...
Он изменился, стал другим...
Молча, слезинки твои вытер,
Я рукавом, испачканным в крови.
Вино, шелка, глаза напротив...
Ты не того винила - пустяки.
Закрой окно. Тепло ж уходит.
А лучше - просто обними.

Исповедь воина

Осень берет за горло власть
И навевает мысли о конце...
Листва, как обреченные на казнь,
Пред палачом меняется в лице...
Вот так и я, несокрушимый воин,
Стою пред Смертью в полный рост.
Не верю иль еще не понял,
Что вот сейчас звучит последний тост.
В руке бокал остывшего вина...
В душе горячая вина за то, что выжил...
И Смерть с глазами цвета янтаря
Мне вспоминает всё, что не услышал.
Что не услышал, не заметил и не понял,
Чему не внял при жизни, что не дал...
И столько взгляд у Смерти скорбен,
Сколь я грешил и сколько оплошал...
Я понял, что умру сейчас и точка.
Но не склоню, покаянно, главы...
Лишь взором дрогну, вспомнив дочку,
В руках моей заплаканной жены...
И понял, неизбежен был финал.
Финальный бой,... а я опять в живых...
Но Смерть пришла не потому что проиграл,
А потому, что никогда не жил.
Вот так вот, я несокрушимый воин
Встречаю Смерть не от мечей врагов...
Но только сердцем я всё беспокоен...
И душу рвёт... и не хватает слов...

В прохладной роскоши ночи...

В прохладной роскоши ночи...
В горячих истовых объятьях...
В багряных сполохах свечи...
В колючих репликах заклятья...
 
В кровавых искрах этих глаз...
В жесткой усмешке глада зверя...
В этот полночный дикий час...
Под скрип стариной ржавой двери...
 
Всё антураж, всё бутафор.
И ночь, и свечи, и усмешка.
И наш прощальный разговор,
И этот взгляд безмолвно-грешный...
 
В тиши и в пустошах ночей...
В дороге вечной, в пыли грёз...
И я ни чья, и ты ни чей...
В безумствах осени и гроз...

А подо мною сотня этажей

А подо мною сотня этажей,
Только под ногами нет опоры.
Я не вспоминаю боль и споры,
Просто воздух здесь приятней и свежей.
 
" Gorky Park " в наушниках. Всё просто.
Не " Two Candles ", нет, а " Moscow Calling "
Я не думаю о том, что сердце колит,
Просто здесь намного ближе звёзды.
 
Рядом кот. Он тоже не боится.
Он со мной вдыхает прелесть ночи.
Не скажу, что на душе ужасно очень,
Просто, от чего-то, всё не спится...