... Проснулся (когда проснулся, тогда и утро…), потянулся, зевнул (или наоборот)…        
 Зевнул еще во всю свою сущность – оперного певца-басиста или  «какающей» мышки.

Привет, я ночь...
И мы тут с твоим прошлым подумали, что ты не будешь сегодня спать.
Бессонница?
Неееет...
Просто время подумать о персональном "счастье", раз уж "во всем нужно искать позитиФФФ"....

  .........Сперматозоидам "туго" в марте...........

Март...Неопределённость... Уже - не зима, но и не весна еще.     Сплошные междометия какие-то: 

АХ!  --восторженно от яркого солнца...,

ОЙ! -- попала в первую лужицу растоптанной зимней обувью...,

ОГО! --поймала взгляд, такой же смелый и почти неистовый, нагретый ещё холодным солнцем и предчувствием новых встреч..., 

ЭЙ! -- вслед грязному белому "мерсу", окатившему меня густой жижей... 

Март - это громко и весело. Это - предчувствия и ожидания.  Это - беспечные воробьи и  авитаминозные дети.  Это - носы с соплями, глаза с поволокой и шершавые руки.   

Это яростные сперматозоиды и спящие пока яйцеклетки.  Это принявшие стойку мороженщики. Это взбесившиеся коты. Это шапки снега, уже не падающие с крыш на не вышедших ещё из зимней спячки горожан.

Уже открыты коленки, сняты шапки, забыты обиды, скачаны новые синглы. 

На серых лица - ямочки и улыбки.

Какая-то сезонная неопределенность...

    Самый лучший способ не разочаровываться - ничего ни от кого не ждать.
   
            

             В любом столетии бывают времена. когда "правительству народов" необходимо объявить своим "народам" о "чрезвычайных ситуациях" или положениях.
По разным причинам. Передел власти. Или "борьба за светлое будущее".
Только -- для кого и вО имя чего?
По разным причинам.
Главное - чтобы были те, кто будет верить "лозунгам" о чем-то.
            Викинги... Война алой и белой розы... Французские революции и революции царской России... Остров свободы Фиделя Кастро и чилийская хунта... Хиросима и вьетконговские джунгли... Развал "социализма" в Европе и "помощь дружественному Афганистану", Чечне, Донбассу...
И всегда "праведные пути" защитников начинаются с призывов на "Майданах".
И всегда находятся последователи проповедников за "правое дело".
И всегда находятся возможности для власть имущих организовать "рекрутов-победителей".
            А когда эйфория "победы" стихает (или не стихает, а приходит время новых "перемен") -
 кому становятся нужны те, кто был "героем"?
Те, кто погиб "смертью героя" - тем "память потомков".
А тем, кто выжил в тех "афганских горах и ветрах"?
Тем, кто не может спать, не видя спокойных снов. а только считая своих погибших друзей и глотая транквилизаторы и обезболивающие?
Тем, о которых уютнее забыть, чем помогать и помнить...

           Я знаю многих афганцев.
Тех, кто получил льготы-корочки, сидя в тылу складов или будучи любовницами тех самых зав.складами. И тех. кто выжил после "Караванов".
Я знаю некоторых, кто вернулся "оттуда" никому ненужным калекой. Тех, кто не дождавшись понимания и обещанной помощи от власть имущих, попросту спивались. Пропивая свои ордена и  медали. Становясь обузой своим родным и близким. Становясь  обузой тем, кто когда-то послал их "туда"...

           В соседнем подъезде жили  мать и 3 брата.
Старший, Серега, ушел со студенческой скамьи  по призыву "спасать афганские горы". Через 2 года близняшки Игорь и Юрка обещали матери вернуться "с победой" оттуда же...
Юрку хоронили всем двором в цинково-кумачевом мареве.
Серега вернулся героем - победителем. кричащим по ночам и не узнающим никого вокруг...
Игорь - пропал без вести...

Сухонькие руки изможденной тети Лены продолжали мыть подъезды, чтобы заработать на очередную бутылку водки для старшего сына. Она старательно утирала слезы и прятала в каморках квартиры награды сына-победителя, чтобы он их не пропил.
Так длилось много лет. Пьяные воспоминания днем и крики памяти ночью...
Но однажды Серега сделал свой последний шаг и вдох. И его не стало. Осталась только память о трех соседских братьях.
И  сухонькие руки матери, потерявшей своих сыновей ради чьих-то прихотей в "афганских горах"...

           Каждый раз. бывая на фестивале "Афганский ветер", вижу фото своих соседских мальчишек. И даже не пытаюсь удерживать слезы.
Но я отказываюсь понимать тех, кто вновь и вновь продолжает посылать чьих-то сыновей на бойню ради своих материальных и политических интересов.
                           
Я не понимаю, ПОЧЕМУ мы вынуждены жить в таком мире "майдановских параллелей"  и не верить в "ветра перемен" ...
 

в продолжение  http://blog.i.ua/user/2108384/1770649/

итак:
Не знал Тургенев. что "Му-му"
Топить не нужно самому.
Всего лишь выпустить "Му-му"
в погодку эту по утру.
Утопнет ведь сама "Му-му"
В дождливой слякоти к утру....


р.s. Ну де-то такие мысли по классике и зимнему жанру.
р.s.s .  предоставляется возможность оттачивать собственное стихоплетство и рифмование

Зима.
  Дождь.
    Радость.
      ГДЕ позитив?

Р.S.    приветствуется собственное стихоплетство...

По перекошенным ртам,
   продравшим веки кротам
      видна ошибка ростка.
По близоруким глазам,
   не веря глупым слезам
      ползет конвейер песка.
Пока не вспомнит рука
   дрожит кастет у виска.
       зовет косая доска.
Я у дверного глазка.
   под каблуком потолка
      кошмаром дернулся сон.
Новорожденный масон
   поет со мной в унисон.
Крылатый ветер вдали
   верхушки скал опалил.
А здесь ласкает газон

На то особый резон,
На то особый отдел.
На то особый режим.
На то особый резон.

Проникший в цели конвой
   заклеит окна травой,
       нас поведут на убой!
Перекрестится герой,
   шагнет в раздвинутый строй.
   Вперед за Родину. в бой...
Пусть сгинут злые враги!
   Кто не надел сапоги,
      Кто не простился с собой.
         Кто не покончил с собой.
            Всех поведут на убой...

На то особый отдел.
   На то особый режим.
      На то особый резон.     (Янка Дягилева)

От большого ума
     лишь сума да тюрьма.
От лихой головы
     лишь канавы и рвы.
От красивой души
     только струпья и вши.
От вселенской любви
     только морды в крови.
В простыне на ветру
    по росе, поутру.
От бесплодных идей
    до бесплотных гостей.
От закрытых дверей
    до зарытых зверей.
От накрытых столов
    до пробитых голов.
Параллельно пути
    черный спутник летит
Он утешит, спасет.
    он покой принесет.
Под шершавым крылом
    ночь за круглым столом.
Красно-белый плакат
    эх. заводи самокат!
Собирайся народ
    на бессмысленный сход.
на всемирный совет
    как обставить весь жизненный бред.
Вставить волю свою
    в идиотском краю.
Посидеть, помолчать.
    по столу постучать...
          От большого ума
               лишь сума да тюрьма
          От лихой головы
               лишь канавы и рвы...       (Янка Дягилева)