Ласковым нежным касанием пальцев, Флейту наполню звуками чистыми. Пусть проливается пеньем неистовым, Как только губами дотронусь до дерева. Эту игру козлоногого Пана, В давние годы нимфы любили. Вот и сегодня еще не забыли Сладкое пение древнего бога...
Густо смазан маслом жизни,
Неокрепший разум мой,
Слышу смех да разны визги,
Чуть избАлован судьбой.
Есть пригожая постелька,
Не течёт в дожди чердак.
Мучась в сытости похмельях
Я страдаю, «ох» и «ах».
Нет погони за деньгою,
Слава богу всё путём.
Масло мажу на батоны,
Ем консервы с минтаём.
Только треплется душонка,
Не разыщется покой.
Даже жирная тушёнка
Улетает на помой.
Аппетита нет ни грамма,
И в забвении икра,
Мечется с борщами мама,
Ублажить сваво сынка.
Я ж откладывая ложку,
Тихо мучаюсь и жду,
Где ж ты ласковая кошка,
Приходи к сваму коту.
Мёды губы сладко мажут
В сковородке свежина,
Холодильниковы ножки
Уж не держат ни хрена.
А хозяин, бля, страдает,
Пишет томные стихи,
Всё о том, о чём мечтает,
О любви да о любви.
В погребе гниёт картошка,
Киснет в тоннах молоко,
Поросята как телята
Спят накушавшись в гавно.
На полях рабы страдают,
Косят сено косари,
А владелец пишет оды,
От зари и до зари.
Караси шумят в озёрах,
Золотым играя боком,
Их хозяин тихо стонет,
Что воспринят однобоко.
Сытость - мать гнетущих мыслей,
Прародительница бед.
Счастлив кто желудком нищий,
А душою сыт в обед.
© Ветер Города
Прогулялась по саду,
Сорвала я немного цветов,
Я дарю их всем вам
Здесь на фото, они еще дышат.
Пусть подарок мой мал,
Но цветы прилагаю к стихам,
Что пишу их для вас,
Для всех тех, кого помню
И слышу.
Под окошком сон скребётся,
Ставней скрипнул и приник.
И петух, прощаясь с солнцем,
Оттрубил вечерний крик.
Под мерцание лучины,
Слышен сладостный напев.
Осторожно, тихо-тихо,
Мать качает колыбель.
Песнью ладной приглашает
К люльке тёплой юный сон.
Что стоишь у старых ставень?
Не робей, вливайся в дом.
Подходи к мальцу, не бойся,
Прикоснись своим крылом,
До щеки его дотронься,
Ты ведь юнен как и он.
Пеленай его собою,
Подари ему мечты,
Пусть под вашей с ним ходою
Только травы да цветы.
Вырастайте вместе дети,
Сын и сон его благой.
Отворотятся пусть беды
Уготованы судьбой.
Спи мой ангел, спи сердечко,
Люли-люли жизнь моя…
Спит весь дом, и тёпла печка
Сохранит тепло горя.
© Ветер Города
Я много в этой жизни потерял,
Сколь роздано себя не сосчитать,
А многое так просто промотал,
От глупости не в силе убежать.
Слезою обращал улыбку дней,
За милость иногда платил жестоко.
Сквозь толпы гнал лихих своих коней,
Кого-то затоптавших ненароком.
Срывал цветы и их в огонь бросал,
В угаре пьяном бурей развевался.
Платил деньгой за благосклонность дам,
Над теми кто любил, я насмехался.
Не дрогнув скулой людям лгал в лицо,
С улыбкой доброй завострял свой ножик.
Я был бродягой улиц, храбрецом
От коих нет добра ночным прохожим.
Пел песни на чужих похоронах,
Орал в минуты скорбного молчанья.
Канаты рвал на чьих-то парусах,
Их корабли на рифы направляя.
Прощенья не прошу, высок рубеж,
Да не судите строго дурака.
Учился жить я долго, ну так что ж,
Такую карту мне раздали небеса.
Не говорю, что буду я другой,
Да пересмотрен пройденный этап.
Но вновь несусь по улицам стрелой,
Под звонкий лай испуганных собак.
© Ветер Города
Пасмурный день.Небо сизое,тихое... А настроение доброе, теплое... Где то на краешке мысли притихшие, И полнота в ощущеньях колышется Полною заводью, мирными водами. И расцветают улыбки кувшинками... Что то запомнилось? Что то привиделось? Воспоминанья сверкают искринками. Я огонек этот скрою тихонечко, Спрячу в ладонях от ветра студеного. Пусть себе теплится, пусть себе светится Слабою тенью огня нерожденного.
Слова дары, слова удары. Их столько, что не перечесть. Слова, что произносим даром И те, что задевают честь. Слова - бальзам, слова - кинжал. Подумай, прежде, чем сказал... Что ты бросаешь в этот мир? Какое эхо отзовется? И слово, чем к тебе вернется, Когда и думать уж забыл. Хочу я научить себя, Следить, за тем, чтоб Не поранить, нечаянно Иль сгоряча, тем колким, Ядовитым словом, что Рубит иногда сплеча И своего, да и чужого...
Дым сигареты, призрачность тления.
В нашем мирке в авангарде – сомнения.
Даже любовь коей связаны люди,
Мы, размотав свой клубок, позабудем.
Нет, не огонь в наших душах пылает,
Лишь искры надежд на жаровне играют.
Красным осветят, алым затронут,
И вновь сомневаясь бежим по перрону.
Нас сытит лишь терпкая неопределенность,
И знаем лишь то, чем насытиться гордость.
Мы мысли и книги не морщась глотаем,
И в тёплых постельках о счастье мечтаем.
"Оно бы пришло. А я б не робел,
За шкирку б его я схватил и согрел."
Да только не видно тебя в столь банальном,
Твоём положении, горизонтальном.
Грызём свой рассудок и гадим мы тушью.
На лист белоснежный то строим то рушим.
А нужно лишь что? Укротить злое «я»
И светочам мира подставить себя.
Пусть вихрь закружит, пусть мокнёт с головою,
В то что мудрецы называют судьбою…
И вся твоя пошлость сигаретного тления
Взовьется огнем бурной жизни горения…
© Ветер Города
Вот наступает время тишины, Туманность мысли скука и покой. Мне видимо, такие дни нужны, Чтоб разобраться между миром и собой. Приглушены все чувства, все молчит. Как будто даже сердце не стучит. Я не хочу ни слышать ни вникать, Все признаки того, что надо закрывать На все замки души моей дворец. Но вы не думайте, ведь это не конец Уйду в себя, спокойно буду ждать Пока вернется ощущенье силы. И мудрость тела моего,преодолеет Сей недуг унылый.
Какой должна быть девчОнка?
Чтоб ручки, как у цыпленка.
И ум, желательно, тоже.
Чтоб на лолитку похожа
Розовая и голая и чтоб
Ходила в школу. Девственна
И развратна и чтоб улыбка
Приятная.Высокая, стройная,
Рыжая и совершенно бесстыжая
Не мелочная, красивая.
От взгляда мужского счастливая.
Всем "Да"говорила, не куксилась,
И чтобы умеренно красилась,
Березкою сломанной гнулася,
И кошкою резвою ластилась.
Чтоб девственности не лишалася
Нигде, ни в каких обстоятельствах,
Не пить ни курит не решалася,
И слов не сказала бы матерных.
И вес. чтоб не больше бараньего
И грудь... ну поболее 1-го.
Вот 3-й конечно приятнее,
Но нет идеала примерного.
Такую вот девочку милую
Хотят все мужчины и мальчики
Красавицу неотразимую
Такие же, впрочем красавчеги.
Данный опус написан по предложению одного уважаемого маркиза, образ собирательный, так, что на некоторые несоответствия можно не обращать внимания.
