Простите, вешние цветы,
За то, что больше я не верю
В пересеченье параллелей
И покоренье высоты.
Не верю в дивный аромат
Букет чей тонок, идеален,
Свет ночника горячих спален –
Молочно-белый томный взгляд
На тле сапфира простоты
Всем краскам свеженанесенным
Довериться как-будто стремно,
Пускай полутона чисты,
Пускай так новы кружева,
Как строчки-вязь арабских сказок,
Шахерезад язык развязан,
Но поясов шахидов – тьма.
Их малахитовы костры
В хозяек медных гор обличья
Палят намеком неприличным
И предложеньем непростым.
Покинув белой пешкой строй,
Закончишь редким негодяем,
Простите, что не доверяю
Вашей симфонии шестой.
20