Если во мне умирает поэт – я становлюсь уродом. Бога вне рифмы, конечно же, нет – так же, как нет свободы! Рамка пустого квадрата тесна, если весна в прихожей, и раскаляется до красна страсть с поросячей рожей. Если от музы остался лишь пух после вчерашней пляски, я не могу быть почтительно глух к жажде срамной развязки. Всё перевесит, упав на весы, капелька свежей крови. Кто-нибудь, грешную душу спаси рифмою в нужном слове!