Ветер лютует. В марте такой не бывает погоды. Пара цыганок торчит под навесом: одна больно толста, а жужжит: на сносях, просит денег; та, что моложе- наверное, дочь попрошайки, она всем говорит, что супруг её нары шлифует, туберкулёзом болеет- ей тоже дают, но пожиже. Бледные губы. Волосы по` ветру, бедности пляшут бациллы. Цыган не выйдет на волю: тут нечего делать бедным, больным и беременным волей цыганской. Негр с ноутбуком молча садится в маршрутку последним рядом со мной. Я черкнул ему...

Читати далі...