Кто слышал прелестную скрипку, Что плакала голосом нежным и томным, Смычком столь нахальным и гибким, Водимым художником юности полным. На площади Мельнбурга, на мостовых, Веселая, быстра, дерзкая, Дразнила она подлецов-постовых, Своими надеждами детскими. Улыбками, сказками, грустными нотками, Она отражала со светлой тоской, Невинность…стихами порой одинокими, Всю горечь…Всю боль своей тонкой игрой. Она как ребеной – наивная, скромная, По-девичьи ласкова, чуть соблазнительна...

Читати далі...