Он выдержал все мои слёзы, страдания, желание жить с отрицательным вектором. Тиха, весела, а присмотришься – да не я, а смесь мертвяка, прачки и фининспектора. Готовлю – не пробую, сводки – не слушаю, порезалась – кровь не идёт: стыло капает. У ног разлеглась доходящею тушею способность горЯ говорить. Вот те на, поэт! Он дал темноту, привнеся столько ясности – солёной, свечной – в панораму текущего, в задворки себя, где, избегнув опасности, зову изнутри. Да услышат зовущего!