Он выдержал все мои слёзы, страдания,
желание жить с отрицательным вектором.
Тиха, весела, а присмотришься – да не я,
а смесь мертвяка, прачки и фининспектора.

Готовлю – не пробую, сводки – не слушаю,
порезалась – кровь не идёт: стыло капает.
У ног разлеглась доходящею тушею
способность горЯ говорить. Вот те на, поэт!

Он дал темноту, привнеся столько ясности –
солёной, свечной – в панораму текущего,
в задворки себя, где, избегнув опасности,
зову изнутри. Да услышат зовущего!