Ревнители "державной мовы", спустите яд из дутых щёк. Чего вам надобно ещё, коли владеете вы словом? Поддержки ищет инвалид, старик подачки ждёт от мiра-- вам привилегий надо? Лира одна вас сможет исцелить: напойте, что на ум придёт. Не выйдет песни-- значит, сплюньте. Пусть ругань, мат, проклятья, слюни-- но чтоб от сердца. Идиот-- творец средь вас, он простодушен. Но паразит на "мове"-- хуже.

Тарас Шевченко и Владимир Ленин... Один-- хохол, другой-- почти еврей. Кобзарь не смог по стишьему веленью прогнать панов, жидов и москалей с УкрАины ему до гроба милой, он плакал над разрытою могилой, он пил горилку с перцем, чтобы злей. Нет ничего подлей судьбы поэта. Ему бы в руки колкое полено, топор удалый, что острей пера. Нет, пистолет покруче топора. А лучше бы поэту трон паханский, тогда бы не было вам в Интернете сказки))

Прочёл в газете: "Президент отметил..."- мне показалось: "Боцман поимел безусого салагу на корвете, убил, разделал, отварил и съел..." Кричали чайки, килек пожирая. Рыдала мама бедного юнца. Почудилась история вторая с подробностями страшного конца: матрос прочёл мой стих в одной газете, а боцман был поклонником моим* (о, тьма грехов на интернет- поэте, о, кем он только на земле храним?!- прим.авт.) Был возмущён до дна души читатель** (у юных души, ах, неглубоки...

Читати далі...

* * * Оскал косаря... Камни молчат скрытые- Скрежет зубовный. * * * На сковородке сало, в нём сила кипит: яйца, колитесь. * * * Спит телевизор, выключен или убит. Храп из кастрюли. * * * Кровью сочатся, кормят надгробья бурьян в голой пустыне. Тащится стая собак. След заметает песок...

"Пастуший син", анґлійська народня баляда Раз був собі пастуший син, по плаю вівці гнав, гирлигу, дудку відложив, та й сам хіба не спав. Туди-сюди ся роздививсь, у хащі зазирнув: діваха плавала в ріці`- він оплески почув. Отару кинув, ся зпустивсь на беріг, каже тій: "Не бійся мене, чуєш ти. Вдягайся-но мерщій. Пасує дівці при вікні єдвабом хустку шить, а не стри`бати навесні у прохолодний плин". "Чобане, плаття не чіпай, облиш-но, чуєш ти?! Я дам ті грошей...

Читати далі...

Упал обкуренный пацан, упал- и сразу обоссался, его тянули- он кусался: не тронут розгами отца... К чему арканить наркоманов? Не тараканам ясный свет. Лечить их, бедных, денег нет. Жилья, работы трезвым мало. Слегка подёргался чувак, слюну пустил- и дуба врезал. Вверху бежали тучки резво. Внизу мелькали тени срак.

Мне нынче чудится Джанкой: сентябрь; меж звёзд такой покой... Но чья-та чёрная рука с заразой ампулу сжимает, другая- чаны открывает- и детки тоньше тростника глотают травленный кефир. Устала местная ЧК: буянят воры у кормил. Я сам без пропуска пойду в большой, чужой чиновный дом, толкну положенную дверь и ,прошептав себе "не верь", очнусь, избитый под столом, глядящий в будущее червь. Сотрудник выдаст кошелёк, на бланке выпишет мандат, пошлёт меня в ночной полёт с отсрочкой русского...

Читати далі...

Мой вечно чёрный человек стучится в двери,- не враг, не кредитор, не смерть: он слишком серый. Он туг как старый кошелёк, он медью полон, он -угоревший уголёк, он безголовый. Стоног приятель, нездоров, он златозубый, он волосат как сто быков, он туп и грубый, умён, находчив, утончён, всегда в фаворе: в азовской бане мор бычков :рыбалка? горе. Мой человечек говорлив как Терек-речка: в пески? потом: теперь- в разлив... Иван на печке. Богат что Крез...а я-таки не слишком беден. Мой негритос не...

Читати далі...

Некогда выпить водки. Не с кем- иное дело. Ласкточка просвистела- ангелу есть наводка. Брали соседа в дурку,- истинный алкоголик. Что мне о нём глаголить? Клал свою штукатурку, женщин любил грубо, этих больных, пьющих, плохо лежит- прущих чтоб не своим- убыль. Что они там читают? Люди как мы, вроде: радуются погоде, в спины чужим лают. Ласточки лёт низок. Ангел всегда белый, пахнет простым хлебом. Кто говорит "кризис"?

Я взобрался на козляру. Он, старик, обернулся, да спросил: "Эта ли дорога твоя?" "Эта!"- вскричала тень моя, шутихой разнаряженная. "Это она, золотая!"- молвили одежды мои. Великий лебедь подмигнул мне, сказав:" Идём вместе!", а змея укусила домотканную мою тунику. Глядя в небо, думал я: " Нет мне дороги. Розы в конце- те же, что эти, в начале. Туманом станет плоть эта и пот. Мой конь небывалый снесёт меня долиной краснеющей прочь" &quot...

Читати далі...