Поэтическая слава.

Вчера счастливый,но усталый,
Едва окончив пятый стих,
Иду довольный к пьедесталу,
Который сам себе воздвиг.

К стихосложению сноровку
Я как писатель проявил,
Пусть не асфальт,пускай грунтовку,
Я к постаменту проложил.

Мне по фиг чье-то критиканство,
Я-гений,это знаю сам,
Пускай шипят о графоманстве,
Поэта лиру не отдам.

Мои творения учите,
Ведь надо все же понимать:
Не только классикам в граните
Перед читателем стоять.

Иду тропинкой,вдоль опушки,
Безумной радости пиит,
Ну,где мне стать? Вон слева Пушкин,
А справа Лермонтов стоит.

Скажу я им:"Подвиньтесь братья,
Авторитет тут не при чем,
Хочу меж вами постоять я,
Не то подвину вас плечом."

Но вдруг,и это не игрушки,
С плиты гранитной я упал,
Мне Александр Сергеич Пушкин
Под зад коленом наподдал.

Поднялся,молча отряхнулся,
Вам голос мой не заглушить!
Во мне опять поэт проснулся,
И я побрел домой,творить!