То снег, то дождь – такая скука…Но выбора иного нет.Унылой смотрится округаи не торопится просветв днях сумрачных, неторопливых,застывших как бы в мёртвый штиль,а от того и молчаливых,сводя всё к общему – в утиль. Возможно, надобно так это.Возможно, дням таким черёд,ведь мается, кружась, планета…Зачем? Так, тоже ведь живёт…А жизнь – не только праздник в радость,светло, тепло в погожих днях.Она ещё и мрачность, тяжесть,тоска и грусть, слеза в глазах…

[Приєднана картинка]Всё время в воздухе ночномсо мной ты бродишь до рассвета.И говоришь всё об одном…Иного как бы вовсе нету. Твое присутствие… онона миг хотя бы мне натурой,чтобы всего обволокло,к мельчайшим атомам структуры… Твое присутствие – тот мир,который в жизни, увы, мимопрошел, промчался, вдаль проплыл,чуть прикоснувшись, постижимый… Хватило этого. Мне тыс тех пор желанное соседство…Об этом мысли, все мечты -с тобою рядышком усесться… Чтоб воздухом дышать одним,чтоб жизнь с тобой – ...

Читати далі...

Вот снова за окном крадётся вечер,открыта дверь в дом нараспашку мой.И в танце бликов кружат молча свечи,и одинокость в паре с пустотой… Да грусть, струей журчащей за стеною,сочиться в щель, прося всё рассказать -о звёздах знать ей хочется. Со мноюодну желает страстно отыскать. На огонёк в ночь скромный, неприметный,возможно, друг заглянет – ветерок.Остудит чай в беседе незаметно,расскажет, что там, посреди дорог... Иль путник чуждый, пыльный весь с дороги,от устали он, еле ноги по...

Читати далі...

[Приєднана картинка]Сгорают письма где-то все -их некто, втайне собирая, хранил в шкатулке. В тишине, не раз по новой проживая... Сгорают чувства. Всех позыв - не ложный – праведный собою, съедает пламя… сизый дым уносит прочь, зовя к покою. Да, было… помнится, искрит меж строчек на листках бумажных. Горит… горит… горит… горит всё, что так было очень важным. Давным-давно вкруг мир иной.Вот и зола, как след от писем…Вот дым, чуть видимый собой,от чувств сгоревших. Независим...

Читати далі...

Нет, не показывай мне, осень,свою отжившую листвуи неба плачущую просинь,и речки грустную волну…вдали прощальный ключ той птицы,что по весне опять домойчрез расстояния слетится,чтоб здесь умножиться собой. Не открывай мне в грустных краскахродных просторов красоту,в которых шлешь глазам огласки,к снегам ведя всю суету.Побалуй, осень, Бабьим летом,а в нём усладою-теплом…Вот ты об этом мне, об этом…А уж потом, с последним днем…

[Приєднана картинка]Улыбнулось счастье да не мне:по весне, в ненастье, в тишине,облаком спонтанным, обнимая в блажь,мимо, эх, скользящий чудный макияжженственного тела, облика, ества…Не ко мне. Нет дела. Чуждая волна. - Но не всё так просто в суете,-шепчет очень тихо в тишинетот один, как остров, женственный формат, -приютиться в сердце я бы очень рад,возвратиться чудом, что, увы, прошло,что навек от жизни, с болью, отвлекло. И готов принять бы я его.И готов упрятать от всего!Только между...

Читати далі...

И тоскую, и печалюсь. И немы мои слова. От тебя в себе скрываюсь и ищу же там тебя. Жарко, холодно, морозит… В пот бросает, тут же в дрожь. Вдаль – к тебе – всего уносит. Э-эх-х, с ума меня сведешь. Наваждения туманны… И они в сей миг – здесь – ­явь! Гложут, просят постоянно: - Полюби меня… Оставь… Камень мой. Мое распутье. Влево – ты и вправо – ты. За спиной печаль в лоскутьях. Впереди – мосты судьбы.

Надеждою* однажды был я ранен…Не заживает эта рана и поныне.И мысль всё так же вертится, никак не стынет.Как и тогда, всё также ей поманен. Как прежде, чрез ладони кровь упругостремиться вся да вырваться скорей из кругаи с чувствами пленить, согреть, впитать подругу,которой ранен был. Сильны порукой… И снова чудом сказочным сдаётсято время дивных, чистых, нежных взглядов,что жили-были просто очень-очень рядом,всё вопрошая: «Что ж сердцам так бьётся?» И пусть совсем иное за спиною...

Читати далі...

Храню портрет твой и поныне. О, сколько разных перемен его пытались отобрать, чем скрыть историю измен, душе покой воздав - остынет… Но нет, бессильные, чтоб взять. В поддержку мне всё те же стены и той же лампы тусклый свет, и скрип полов, кровать, окно… и правда, схожая на бред… и пульс, что рвет да томит вены, и взгляд, в котором лишь одно, что, как портрет твой, неизменно. Как память тех, далеких дней, которых в...

Читати далі...

Порой вдруг ребячью игру вспоминаю: - Цветочек вот - ты. А этот вот - я. Меж нас уговор – цветы не срываем! Фантазии дарят луга нам, поля… По них мы бродили под солнышком нежным, играя с мечтами, цветами росли: - А этот вот – я! Белизной, словно снежный. - А этот вот – ты! Красота всей земли. Промчались года. У нас разные дали. Давно...

Читати далі...