Картина

Жизнь натянута застиранной холстиной На моем подрамнике убогом, Напишу-ка я на ней картину, Может станет ярче хоть немного. Будет фоном будничная серость Моему печальному эскизу. Жизнь-паскуда, как бы не хотелось, Не всегда веселая реприза.
Но долой готическую слякоть, Намешал в палитру краски-чувства. Это вам, друзья, не в тапки какать, Это вам высокое искусство. Вдалеке от принятых концепций Мой пейзаж без плана и набросков. Я его пишу не кистью, сердцем, Пусть он будет вычурным и броским.
По углам оттенки голубого, Это след мечты моей пропащей. Испохабленное ныне кем то слово, Тем не менее, пусть будет, едем дальше. От любви возьму багряно-красный Да по центру, чтоб цепляло взгляды. Это чувство, как оно прекрасно! Только жаль что выцветет когда то.
Два мазка - оранжевая радость И волною бежевая нежность. Хаки прочь! Е@ал я эту гадость, Лучше уж зеленая безбрежность. Что еще? Покой ультрамарина Да лазурь отчаянной надежды И почти закончена картина, Не шедевр, но всё же лучше прежней.
А под занавес последними штрихами Нанесу побольше позолоты. Не сказать что болен я деньгами, Я адепт финансовой свободы. Всё же жадность фраера сгубила! Посмешалось всё как у Облонских. Грязными потеками поплыла Серо-бурой пошлости полоска.
Плюнул на пол, выругался матом. Живописец, мать твою на лево! Да тебе с таким твоим талантом лишь в колхозе красить стены хлева! Загрунтую холст ярчайше-белым, пусть уж изощряется Создатель. Ну а я - художник неумелый, значит буду просто созерцатель.