«Когда ты верен человеку – ты верен ему во всём: верен его ошибкам, верен его сыну»

«Хороший писатель не описывает дождь, но даёт читателю ощутить каждую его каплю»

«По словам Пикассо, чтобы научиться рисовать как Рафаэль, нужно четыре года, а как ребёнок – целая жизнь. Они живут в удивительном мире, между мечтами и реальностью: знают вкус цветов, слышат формы, видят звуки. Всем бы такие особые потребности»

«Музыка – это комбинация звуков, стремящаяся к красоте формы и выражающая чувства»

«Я не говорю, что замечать взгляды людей, легко, но я надеюсь, ты найдёшь утешение в том, как я смотрю на тебя»

Я забиваюсь в угол.

Я преткновенье убогим.

Я своё сердце обуглил.

И, я понятен немногим...

Я замыкаю сердце.

Я разрываю одежды.

Я не хочу, поверьте!

Но знаю -- не будет как прежде.

Возможно, опять забьюсь в угол,

Укроюсь в душе, словно в нише.

Умолкну, сгорю как уголь...

Мой друг, ты меня же слышишь...

30.07.19

Я долго бежал по тропе, держа факел в озябших руках,

Собравший горстку людей, в своих тусклых, во тьме, лучах.

Больным и израненным был весь, и очень, сильно устал,

О кочку споткнулся, и полумёртвым навзничь упал.

Едва коптился факел в руках моих, словно в тисках,

Кровь с ран жгучих капала, сливаясь в один ручей,

В почти безжизненном теле, теплился ещё, смерти страх

И жажда жизни, а внешне, казался я, уже ничей…

Почти всех зевак, света факела, тех, что рядом брели,

Давно уже не было, отстали они, где-то, очень вдали,

И любопытные даже, те, что немного больше прошли,

В последний момент, и они, в кусты, не спеша уползли…

Никто не заметил упавшего с факелом полумёртвого тела,

За плотной преградою приятно цветущих кустов,

И важен уж очень их труд, что не до «трупа» им дело –

Вдыхали они с упоением тогда, ароматы цветов…

И лишь человек, бывший рядом всегда, тихо, но смело,

В последние мили, как и прежде, бежала она, почти по пятам,

И в нежных чертах её, было упрямство, сила и смелость –

«держись,  мой брат» – читал я, по её молчаливым, устам…

Бинтуя раны мои, клочками, своей рваной одежды,

Тащила она меня, как некогда я, её, на себе,

Учуяв кровь, звери, набросились сильнее чем прежде,

Смертельно была ранена она, в этой, жестокой борьбе…

Ушёл друг, домой, так со мною и не простившись,

Неделю   почти, смерть стояла между нами, как тать,

С последним вздохом она, в Вечности растворившись,

Так и не смогла, о том, что наболело, мне рассказать…

И вот, опять я один на тропе, что течёт в бесконечность,

Устало бреду за Тем, за Кем вместе, с другом мы шли,

Я растворяюсь в Нём, в ту же беспредельную Вечность,

И сам вскоре, за белым туманом, я не увижу, этой Земли…

О5.11.12

Недосказанное – умолкло…

Недоделанное – замерло…

Опустились руки – просыпалось…

Споткнулись ноги – свалилось…

Ушли силы – можно не встать…

Очень сильно, хочется спать…

   06.11.12

Яскраві промені,

кришталики неба...

як воск тануть тіні...

а серцю потреба

прозора надія…

блиснула в пітьмі,

роздерла темряву...

але ж чи зігріє...

мрія…

надія…

тебе

i мене…

"То, что зрится, мнится мне -- это только сон во сне" (Эдгар Алан По)

"Дым сигарет с ментолом"...

Осталась лишь горечь дыма...

Вчерашний день был престолом --

Сегодня -- глухая пустыня...

--- А что, -- говорят, --бывает...

Легко говорить о других...

Но личное, всё смывает,

Не лечит боль, мнение их...

Сладость -- лишь призрак счастья.

Горечь, то, что реально...

К "живому" -- рок безучастен,

Что "умерло" -- ему идеально... 

Реалии неба другие --

Там мир, там покой, там счастье.

Как жаль, что мы люди земные

И сами к нему не причастны...

Как жаль -- чтоб парить, нужны крылья,

А ползать -- достаточно брюха...

Без неба, не можно быть сильным,

А в ранах личинки мухи...

Где жизнь, там и запах неба,

А раны, для "мух" идеальны.

В "живых" -- есть потребность хлеба,

А в "мёртвых", "личинки" реальны...

11.09.19

Моя жизнь, как и жизни многих людей, напоминают жизни героев Джорджа Оруэлла, к примеру его романа "1984", и жизни героев творчества Франца Кафки.

С одной стороны полу бредовый, но вполне реальный ужас, с "манией преследования" и недоверия окружающей среды, людей, особенно самых близких, друзей, включая собственную семью. Но на самом деле настолько реально, реальней того, что нам кажется реальным.  

С другой же стороны наша жизнь, жизни, схожи на героев Кафки, почти во всём его творчестве... как бы настоящая нереальная реальность, "сон во сне"...

Особенно ярко выражено это в его "Замке", "Процессе",..

Наша собственная реальность, как бы наблюдаемая нами со стороны, как бы нереальная реальность происходящая вокруг нас и в нас самих...

Многим из нас почти постоянно кажется, что мечта нашей жизни, буквально в двух шагах от нас, но когда мы к ней приближаемся, то оказывается это был всего лишь удаляющийся мираж, который мы упрямо убыстряя свой ход до бега пытаемся догнать...

Мы реально видим свою мечту, причал. Мы реально видим, что наконец-то мы пришли туда, где можем расслабиться, передохнуть, утешиться, успокоиться, начать жить... Но... вместо этого мы натыкаемся на стеклянную, непробиваемую, бронированную стену, за которой ярко просматривается наша мечта, от которой отрезает нас эта проклятая прозрачная стена... стена лжи и предательства, включая самых дорогих нам людей, стена неприятия, недоверия и жестокости...

Второй раз вспоминаются слова  Эдгара Алана По: "Всё, что зрится, мнится мне -- это только сон во сне"...

Нас предают, льстя нам, приручая нас и раньше времени возводя нас в "потенциальных героев", чтобы однажды бросить нас в огненную печь, на жертвенник, ради "доброй", "прекрасной " идеи "счастливого прекрасного будущего"...

Нас сталкивают лбами, вооружая нас смертоносными мыслями, словами и настоящими новинками смертоносного оружия...

Нас травят друг на друга, проливая невинную кровь, "ради прекрасного будущего", "ради счастливой жизни", а на самом деле, сами прячась в кусты, скрывая истинные свои подлые намерения, пряча своё истинное лицо, своё чёрное сердце наполненное демонами... "Разделяй и властвуй"... Старо как мир...

   На самом деле слова:"Кто с мечом пойдёт, тот от меча и погибнет" относятся более к ним самим, а не к тому "пушечному мясу", в руки которого они влагают свой меч.   

В таких обстоятельствах, нормальные сходят с ума, вымирают, а как не странно безумцы выживают, считаются нормальными и даже уважаемыми в этом "искажённом зеркале", в этой "комнате страха и истерического смеха", называемой нашей жизнью...

"Тоска. Невыносимая тоска.

Нужна рука, та, что удержит жизнь.

Река. Ведь где-то есть глубокая река...

Среди долины смерти, друг, пожалуйста, держись..."

19.01.20

Пустота и грусть наполнили сердце.

Непомерный груз придавил к земле душу.

Невозможно жить без неба, поверьте!

И лишь небом наполненный, рока не струсишь.

Невозможно жить, с опутанным сердцем.

Невозможно без неба, рубцевать свои раны.

Запечатаны дни наши, словно в конверте.

Чистота наружная только -- не без обмана.

Невозможно, впустив в свою душу змея,

Быть спокойным, жить без оглядки.

Даже плакать наружно и не умея,

Слёзы горечи в сердце прольются украдкой.

Только дождь небес, сполна оросив наши души,

До конца исцелить может наши раны.

И тогда мир* наполнит нас не только снаружи.

И в людские глаза сможем смотреть мы, без обмана.

*синоним "покой"

14.09.19

Куда денется после... блокнот(так как я часто не дома... на рыбалке, "вне цивилизации", даже телефон часто возникает желание отключить).... куда денется? - не знаю... просто пишу... просто дышу...

Дышу грустью. Дышу песней.

Дышу пусто и неуместно.

Дышу печалью. Дышу дымом.

Дышу инерцией и когда нахлынет.

О чём пишу и рука не знает,

а если бы знала, -- откуда в ней мысли?..

Что чувствует сердце, на листик роняет.

А чувства, эмоции, не всегда полны смысла...

Я в смысле "о смысле" -- ведь всё относительно...

И мудрые мысли несут смысл поразительный,

не вмещающий разумом, разрезающий ухо:

"Суета всё сует и томление духа"....

И мудрые, те, что давно до нас шли,

в конце дороги на стену наткнулись...

Однажды и в мудром, глупый смысл нашли

и о "потерянный жемчуг" сильно преткнулись....

Пустые комнаты, замки повешены...

От ключей, что множатся, пояс всё тяжелей...

Шторы опущены, сердце завешено...

На дом мой, милый мой Дух повей...

17.08.19

http://blog.i.ua/user/990620/1199184/