(фото (с.))

"Бездна бездну призываетъ голосомъ водопадовъ "

Я прикоснулся к твоей юной душе,к твоему внутреннему образу,через твою поэзию,через то,что льется из твоей души,"на бумагу".Благодаря этому прикосновению,почуствовал родство с тобою и внутри меня возникло сильное желание связывающего звена,между мною и тобою...и ничего более...мне не нужно было встречи в реале,мне не нужна была твоя плоть...просто легкого незаметного,незамеченного тобою,прикосновения,как бы украдкой,мне было уже не достаточно.Возникло непреодолимое желание большего...это как папка фото,которая открыта для самых близких друзей,а то и для самого близкого друга...мне необходимо было заглянуть в глубину твоей души...Я не нуждался в эти мгновения в физической близости,я нуждался в близости моей души,с душой человека,в котором увидел родство... "Тебя

                                                рядом нет,

                                                грустно..."

Грустно,когда я не могу чувствовать рядом эту родную душу,когда она где-то ТАМ,а не ЗДЕСЬ...Грустно,когда я чувствую только одностороннюю связь...и это все при условии,если "на другом конце провода" не ушедший поэт,или тот,к которому возможно прикасаться только односторонне,через его творчество,мысли,не имея доступа,возможности,двустороннего контакта с ним...

А когда есть,ужЕ есть!...что-то большее...прикосновение с обоих сторон,то тогда,"прикосновение

           рождает

           тонкую нить

           понимания..."

И этого недостаточно,поверхностно,мелко... " Понимание

                                                                             без внимания

                                                                             пусто..."              

Не достаточно простого,пусть и двустороннего понимания родства,нужна более глубокая душевная близость,бросающая в самую глубину,омут,душ друг друга,погружая друг в друга,переплетая,связывая их,и лишь тогда появляется четкое ощущение,чувство,понимание - "...рядом..."

Ты здесь,РЯДОМ,хоть и за тысячу отсюда верст...

Я не чувствую угнетающую пропасть верст,разделяющую физически с человеком к которому прикасаюсь и с которым хочу соединиться,соединяюсь,душой.

Разделяющие версты,наоборот несут сладость,блаженство...

                                                                        " Никто ничего не отнял!

                                                                           Мне сладостно,что мы врозь.

                                                                           Целую Вас - через сотни

                                                                           Разъединяющих верст. "

                                                                              (Марина Цветаева)

Разделяющие версты помогают сохранить внутренний образ человека находящегося"на другом конце провода",сохранить его в чистоте,без примесей внешнего...Ведь все мы когда-то уйдем и останется людям после нас,только наш живой отпечаток души,без плоти и крови,без физических несовершенств,уродств,без совершенных физических форм,лиц...

Часто,физическое прикосновение,то что увидишь,почуствуешь..даже физический голос,рассеевает как туман духовный образ и ты начинаешь воспринимать"любимого"человека,внешними чувствами восприятия...

Форма не может нести жизни,форма не может воздействовать на душу,на внутренний мир людей созерцающих ее...Форма воздействует на плоть и кровь...

Что останется после нас?...Да,что останется?...Останется ли?...Возможно...останется...Останется,благодаря тому чтО мы оставим...и это не только о творчестве...Жизнь человека,сама по себе творчество...

Есть люди,которые сами не написали не строки,но после которых остались сотни томов,написанных другими людьми...эти книги дошли до нас через века и продолжают писаться,и будут писаться еще века,после того как мы и наши дети уйдут...

Я,как-то,прочел пару каментов на виртуальных поминках ушедшего поэта...Один человек,из почитателей таланта покойной поэтессы,просил у другого,близкого покойной,человека,выставить ее фото и получил ответ,который звучал примерно так:Тебе не надо смотреть ее фото,тем более из последних,она была сильно измождена болезнью..продолжай смотреть на нее,увидь ее,читая ее стихи,поэзию...

Так я видел,любил и люблю,Марину Цветаеву,Вику Ветрову,Любовь Якушеву,тебя,и многих других,видя внутреннего человека,душу...

Меня очень тронул один детский стих Вики Ветровой...вот он:

"Я рисую мамин портрет
И пустующий зал.
Ничего похожего нет,
Разве только глаза.

Лист фломастерами примят.
За тенями глазниц
Я рисую зеленый взгляд
В обрамленье ресниц.

Он парит за мое плечо, 
Где бледнеет окно.
Я рисую румянец щек
И пустое трюмо,

Перевернутую герань,
Наизнанку листва. 
И сворачивается грань
Озаренья и сна.

Угасает солнечный свет,
Я смотрю, не дыша.
Рисовала мамин портрет,
Получилась – душа."
  1.09.1989 

Так многие художники могут рисовать,писать душу...

Почему пророк не принимается за пророка в своем отечестве?

Потому,что людям хорошо знающим его - его внешний образ,мешает им увидеть его внутренний образ... 

           (Эта заметка объясняет этот стих)

 

 

От знания

теплится надежда

где-то...

Знаю,

что этим ни я,

ни ты не согреты...

Знание

предшествует

 боли...

Хочу ли еще что

прибавить

более?..

Понимание

тормозит

волю...

Внимание

вот что

важно...

Понимания

нет

и что же...

Прикосновение

душ

рождает

тонкую

связывающую

нить

понимания...

Понимание

без внимания

пусто...

Открою окно,

ставни,

душно...

Тебя

рядом нет,

грустно...

Когда наше сознание перемещается, переключается в нижнюю от пояса часть, начинается погружение в безпросветную тьму и все самые тусклые лучики света тускнеют и исчезают - "мы падаем в ночь"...и начинаем с ненасытимостью поклоняться фалосам и розовым бутонам. Старо как мир – махровое безпросветное язычество... "...как у прочих народов..."

Мы перестаем быть народом, перестаем быть личностью. Наши духовные глаза устремлены во тьму. Они слепнут от самого тусклого лучика света. Мы бежим от света, погружаясь глубже и глубже во тьму...

 Мы уже не народ, не личность, у нас нет более места даже для тусклого лучика света, мы превращаемся в гоим(народы), в ревущее от своих страстей и похотей стадо, в однородную массу из фалосов и розовых бутонов... "...с ненасытимостью..."

 Нам не нужны больше глаза, не нужны уши...они усыхают, отваливаются как перевязанные капроновой ниткой бородавки...Зачем они нам?... - у фалосов и розовых бутонов нет ушей, нет глаз, да и зачем они...Все что нужно – это чувственное восприятие, стресс, адреналин, выброс эмоций, выброс семени...спермы...яйцеклетки...в никуда... А между прочим, эти вещи не лишние, они святы, они призваны давать новое начало, рождать новую жизнь... Впрочем, я не о том, чтобы плодиться как кошки и переполнять землю... я о другом...

 Что мы оставим после себя? Кого мы оставим?...Если разбрасываемся тем, что должно давать новое начало и наполнять это новое начало, жизнь, чувствами, эмоциями, восприимчивости к свету, к жизни...

 Растраченное семя, растраченные чувства, растраченная жизнь... От источника света в наших душах, сердцах – одна зола... Мы сидим у этого давно потухшего костра, у кучки золы, которая вскоре будет унесена ветром, смыта дождями... Не останется и следа от былого костра, который освещал нас и проходящим путникам путь, который согревал нас, на котором готовилась пища для наших душ, сердец... Который светил, согревал и давал пищу странникам делавшим временный привал...

 Давно потухший костер... Зола...

 И даже если сами Ангелы придут к нам – нас они заинтересуют разве что только в одном...

  " И пришли те два Ангела в Содом вечером, когда Лот сидел у ворот Содома. Лот увидел, и встал, чтобы встретить их, и поклонился лицем до земли  и сказал: государи мои! зайдите в дом раба вашего и ночуйте, и умойте ноги ваши, и встаньте поутру и пойдете в путь свой. Но они сказали: нет, мы ночуем на улице.  Он же сильно упрашивал их; и они пошли к нему и пришли в дом его. Он сделал им угощение и испек пресные хлебы, и они ели.  Еще не легли они спать, как городские жители, Содомляне, от молодого до старого, весь народ со [всех] концов [города], окружили дом  и вызвали Лота и говорили ему: где люди, пришедшие к тебе на ночь? выведи их к нам; мы познаем их."

Сидим у кучки золы и сетуем на жизнь,которую сами же и отвергли, которую принесли в жертву на жертвеннике богу Фалосу и богине Розовому Бутону... Сетуем, почему у нас ростут такие бездушные дети?

   А откуда у них душа? Ведь душа – это жизнь, та жизнь, которую мы принесли и постоянно приносим в жертву нашим ничтожным божкам, нашей похоти, на жертвеннике, который постоянно горит, но не излучает света, но не излучает, не отдает тепла, но никого не согревает... Жертвенник...От которого веет гробовой сыростью, гнилью, плесенью, холодом, смертью...

Мы превращаемся в мерзлые сосульки в беспросветной мгле... Мы свисаем сосульками и грозимся свалиться кому-то на голову...и убить...кого-то, кто еще пока, в отличии от нас, жив...

Мы продолжаем висеть продолжаем сосать из духа гробовую сырость, холод, тьму, смерть...

Мы скрываемся от света, тепла... А зачем нам свет? Зачем нам тепло? Ведь мы растаем, превратимся в лужу, высохнем... и от нас ничего не останется...

Останется... Если мы потянемся к свету – растает лед и наши сердца оживут, и тусклые лучики света, заложенные внутри нас Самим Творцом, сольются с Вечным Источником света и будут ярче, потому, что станут одним целым с Ним...и Его станет нашим, а наше станет – Его...

 

Поэты,музыканты,художники,..т.е.люди,которых называют творческими и которые являются таковыми от Бога,живут совсем в другом измерении.Когда их начинает накрывать новая волна,которую называют вдохновением,они отключаются от внешнего мира.Внешний мир в этот миг,в это время для них начинает тускнеть,они перестают его видеть,слышать.Они слышат в эти чудные мгновения,часы,дни(неважно..неважно в это время время,оно может казаться мигом или вечностью)..они слышат,видят,осязают внутри себя вечность,чудную музыку..То,что начинает вливаться в них,переполнять их,очень сладостно..слаще меда,любви женщины,оргазма,эйфории,самой земной жизни..оно важнее всего в этот миг,важнее забот,дел.И неважно,остановилось все касающееся их внешей жизни или их накрывает во время повседневных дел - все их внешние жизненные процессы переключаются на автоматический режим или отключаются вовсе.Вся внешняя реальность уходит,остается одна реальность,та,что переполняет извнутри и прорывается наружу.Невозможно остановить ее,зафиксировать,"сфотографировать",перенести на бумагу,увековечить..она просто есть внутри,рвется наружу,выплескивается чудной мозаикой,пазлами.И в то же время - это не полная картина,а лишь яркие разноцветные брызги,самоцветы,самородки,частицы,осколки чего-то огромного,прекрасного,не могущего вместиться в них самих и тем более не могущего проявиться в видимой реальности,на бумаге,диске,холсте..Грани реальности стираются,переливаются в вечность,а в видимую,осязаемую реальность выплескиваются лишь частицы,осколки,брызги... "..мячик прыгнувший с разбега прямо на рояль.."(М.Цветаева) ...брызги,которые кем-то не замечены,кому-то не важны,для кого-то не видимы..брызги,которые преназначены для тех кто имеет уши,чтобы слышать,глаза,чтобы видеть,руки,чтобы осязать...  "..за далЕко далЕко и уже без меня,перелетные строки,в отражении дня. Долетят ли?Не знаю.Упаси и храни.Отчего я земная,а летают они?.."(Вика Ветрова)     "мои стихи пылятся в магазинах,где их никто не брал и не берет...моим стихам,как драгоценным винам,настанет свой черед..."   "Тебе,через сто лет рожденный,как отдышу,из самых недр,как насмерть осужденный,своей рукой пишу..Друг,не ищи меня,другая мода,меня не помнят даже старики,ртом не достать,через летейски воды,протягиваю две руки..."(Марина Цветаева)  Сказать,что эти брызги частички души поэта,было бы не совсем верно,скорее это отпечатки,частички,мимолетные кадры самой  вечности.Поэт,художник,музыкант,не может сделать их совершенней,краше,лучше.Он может только исказить,изуродовать,затереть грани этой мозаики,испачкать ее,дополнить мутными грязными пятнами своей испорченной души.Все совершенное завершенно.Совершенное не имеет нужды в правке,в добавлении чего либо к нему.Все видимое,осязаемое лишь отпечаток той другой вечной реальности. Если зеркало чисто,то и образ отображаемого на нем будет более настоящим,если запятнано - пятна будут пачкать,уродовать,скрывать настоящий отпечаток,образ..Эти пятна не могут украсить,усовершенствовать настоящий образ.Хуже того,они могут его только испортить,исказить,перекосить в сторону  испорченной души поэта,художника,музыканта и таким образом выдать фальшивое за настоящее.А тот кто извне прикасается к этому испорченному,запятнаному,искаженному образу,проникаясь им,может видеть отпечаток своей испорченной души и заблуждаясь принимать эти повреждения,за отпечаток самой вечной реальности,жизни..И не смотря на эти испорченности,мы можем видеть гения..и врядли стоит приписывать все самому гению,так как гений,гениальность - это незаслуженная Божья милость,дар..важно то,на что мы этот дар,дары,размениваем,расходуем,как его применяем,к чему прикасаемся,что осязаем и впитываем из духовного мира..ведь духовный мир,подобно естественному,так же делится на доброе и худое..А также еще один важный момент:ищем ли мы поклонения себе,или сами преклоняемся пред Тем от Кого все получили?..Что было у тебя чего ты не получил,а если получил,чем хвалишься?!Чтобы разглядеть и отделить фальш от настоящего,нужно самому быть более настоящим. Изначально,все было настоящим,совершенным,а сейчас в полной мере совершенное обитает только в самом Источнике творения,в неприступном свете для многих. Для тех же,кому открывается,открывается эпизодами,"как через тусклое стекло,гадательно" ,а чтобы открывалось больше,чище,реальней,нужно протирать эти стекла своей души от пятен...

Бывает..здорово..если что,то ни о чем..ну а если? правда? здорово..здорово..здоров..не помер,значит..значит..метит..ставит зарубки..метки..чтобы не потеряться..не заблудиться..не в смысле чтобы не сбиться с курса..чтобы сбиться с курса,нужно двигаться определенно,в каком-то четко определенном курсе,т.е.,быть в курсе определенного,строго очерченного рамками курса...  Да-а,не в смысле курса.. просто течь..как вода.. у воды есть начало,источник,есть русло,но это не курс,в смысле продуманный,расчитанный самою водою..может и продуманный Кем-то,но не водою...вода стекает с горы,возвышенности и течет в низину,обходя препятствия..а когда переполняется,набирает силу,превращается в бурный поток и уже не обходит препятствия,а просто сметает их со своего пути..и это также не было задумано,продумано,водою... Да,водою..течь..не напрягаясь..не расслабляясь..течь..что-то поить..орошать..что-то вымывать,смывать,вымывать с корнями..вымывать корни..что-то уносить ниже,пересаживать вниз..в низину..течь..водою..живительной влагой,для кого-то,чего-то..бедствием,для кого-то,чего-то,не имеющего крепких корней,фундамента,основания...течь..водою..

 

http://blog.i.ua/user/134649/160081/?p=1#comments

 

Меня посетили некоторые мысли по поводу жизни и смерти.

По большому счету,нам всем мила жизнь,мы хотим жить,иначе,многие из нас ушли бы давно,особенно те,которые не имеют и частицы страха Бога.

Что такое жизнь?и что в ней нас привлекает?

Ответы на эти вопросы для каждого человека гнездятся в разных вещах,в зависимости от положения,уровня,вкуса.

Для одних жизнь - это безпорядочный секс,наркотики,пиво,водка,коньяк,мартини,виски,сыр с плесенью,сырокопченая колбаса,рево,берн,ред бул,заморские блюда,классная стильная одежда,бриллианты,быстрая езда,машина,байк,хорошая машина,комфорт,юная секси,домашний уют,любимая любящая жена,муж,любовник,мать,отец,дети,внуки,уютный дом..т.д.т.п. В жару жизнью может являться кондиционер,в холод - теплая избушка..А для кого-то жизнь - это возможность просто дышать,есть черствый хлеб,пить воду из реки...

А когда Жизнь стучится в наши двери,мы из страха что либо(все это)потерять,из-за узкого кругозора и недальновидности,подобно наркоману,отвергаем Саму Жизнь.Говорим Ей:"Нет!"Часто говорим Ей:"Нет Тебе!"А когда Она спрашивает нас:"Почему?!",-мы отвечаем:"Потому,что я люблю жизнь.." - Абсурд...

Наркоман бредит о кайфе,но не кайфует сегодня,сейчас в этот миг,настоящий миг,потому,что пока я пишу,этот миг уже ушел,уходит и этот,ускальзывает миг,ускальзывает почва из под ног...остается прошлое,прошлый миг,прошлая жизнь,а настоящая не всегда радует..осталось прошлое,ушедший кайф,ушедшая жена,ушедший муж..а сейчас абстиненция,кумар..как в старой песне"Безсонница",если кто знает,помнит.."Любовница постылая,безсонница моя..Не муза белокрылая,а так,галиматья.."

И не о наркотиках пишу,а так,о жизни..

"...Вот,на той неделе,мы с Васей надербанили  соломы..сварили..выбираю обычных два с половиной куба...прогнал пару дэк,чувствую та-акой приход!...кричу:"Вася,приготовь весло,а то могу метлу заглотить!..." и доганяю до конца весь раствор..гребет как гада!О-ох,кАк меня ГРЕБЛО,вспоминать не хочется,потому,что КАК меня СЕЙЧАС кумарит..."

Да,на той неделе,в прошлом году,вчера,с утра...ГРЕБЛО,а СЕЙЧАС кумарит...

Жизнь говорит:"Выбери,прими,Меня,Жизнь!Выбери вечную жизнь,вечный кайф и забудь за свою абстиненцию..в аду будет вечный кумар и не будет никакой надежды,возможности,хоть малость"подсняться",и вчерашний,прошлогодний раствор,кайф,аж никак не разкумарит,так как он еще в этой жизни проколот,проторчан,жизнь разменяна на кайф,наркотики,безпорядочный секс,..т.д.,на отвержение Самой Жизни...остается одна реальность - ад..,сплошной вечный без продыху,кумар,масса голых изувеченных,исстрадавшихся,истаявших уродливых тел,которые сейчас уже не нужны,которые сейчас уже не секси,не привлекательны как ранее в той жизни,не вызывают эрекцию,не возбуждают...,да и свое тело обрыдло,надоело,через него ощущаешь невыносимую боль,переживаешь адское(нет другого способного заменить,слова!и это слово применимо только в условиях ада)страдание..без продыху,без конца..

"Кто избавит от этого тела смерти?!..."

А в ответ - тишина...слышен только плачь,стоны,вопли,изрыгающиеся проклятия,скрип зубов...

           Выбери жизнь сегодня,так как завтра для тебя может не наступить...Не дай Бог,чтобы завтра ты услышал скрежет зубов,стоны,плачь,проклятия..Не дай Бог,чтобы ты увидел смятение,страх,пережил безысходность,не возможность что либо изменить,исправить...

Я очень всем Вам рад..Мне очень приятно было обнаружить тот факт,что кто-то меня еще помнит и более того,беспокоится обо мне.."Не все мне равно"...Спасибо!Спасибо Вам,мои дорогие!Я люблю Вас!стараюсь быть искренен с Вами!Дорожу Вашей дружбой..но тем не менее,меня долго не было в сети и сейчас не часто захожу,может со временем все изменится,а пока так..так как есть..как сказал великий мудрец - "Всему свое время..время собирать камни,а время разбрасывать их,время любить,а время ненавидеть,время обнимать,а время уклоняться от объятий"..

Всматриваясь в историю,размышляя о канувшем в небытие прошлом,невольно приходят мысли,что эта жизнь была бы абсурдом,иллюзией,без продолжения..Не будем тешить себя идеей о продолжении в детях..Когда мы умрем,в ихних телах мы не сможем иметь личных переживаний,не сможем переживать кайф,жизнь..

Давайте тихо поразмыслим...А что потом?..Ничего?..А что если?..

Глупо..Глупо верить глупостям..Глупо прививать детям страшные глупости..глупости,ведущие к невыносимой вечной боли..своей и ихней..

Ведь мы их любим..правда?..