Профиль

Anshe

Anshe

Украина, Черновцы

Рейтинг в разделе:

Спалахи на сонці

Напевно, спалахи на сонці винні в цьому, я 
не тамую біль і креслю речення. 
Привіт. Дощі. Вірші. Сумую. Цьомаю. 
Гадала, що на щастя ми приречені 
і кожна крапка може стати комою. 
Казали:”краще будь предметом заздрощів, 
ніж…”, та горять поради Геродотові. 
І не мені тепер безмежних радощів, 
і не тобі тепер уявних дотиків. 
У нас шалений вересень – реве, дощить… 
Взуття в болоті, а в кишенях пірваних 
сміття та крихти від смачного печива. 
А листоноші втомлені між прірвами 
з листів зробили літаки приреченим… 
Привіт. Дощі. Вірші. Сумую… Вір мені… 
( І згасли спалахи на сонці – так, до речі…) 

Вчерашним утром

Вчерашним утром в небе был пожар, 
наверно, ты задумчивый лежал, 
смотрел как пепел падает с зеркал 
небесных спален. 
Лазурные колодцы не смогли 
смирить огонь зари, и до земли 
клубок костра скатился. Знаешь ли, 
итог печален. 
У горизонта больше нет церквей, 
холмы черны, напуган каждый зверь, 
молчат сверчки, зола легла в траве 
косынкой вдовьей. 
Луна стекла в ладони молоком, 
теперь ее легко - одним глотком… 
В ночи она вернется высоко, 
нахмурит брови… 
Вчерашним утром мы не сожжены, 
рассветные костры уходят в сны, 
и только птицы в дебрях тишины 
поют во благо… 
Мне говорят, что светел этот мир, 
как будто я не знала, черт возьми. 
А пальцы по привычке пишут:”ми…” 
и мнут бумагу…
 

Монолог времени

Время толкает в бок, 
дразнится пустотою. 
“Помнишь, а помнишь как 
было меня в обрез, 
каждая мысль- слог, 
сон - два часа простоя, 
как отбивался в такт 
клавишам сердца треск? 
Помнишь себя тогда? 
Я наблюдало молча, 
с крыльями на износ 
ты покидала твердь. 
Праздновал календарь 
счастье ночей в рассрочку, 
с выдохом таял воск… 
Только бы не сгореть… 
Это была не ты, 
келья казалась царством, 
в литере столько сил 
было и сладких мук. 
Чувства без запятых, 
строчки из декораций, 
лишь завитки чернил, 
и ничего вокруг… 
Память скользит меж строк, 
будто в фотоальбомах: 
ялик и два весла, 
мир в четырех руках. 
Ныне на едкий смог, 
в найденных Альбионах 
вами во время благ, 
схожий тумана мрак. 
Пусть он твердит тебе, 
что из другого теста, 
слушай и помни, как 
в радуге городов 
Он пред тобой слабел 
и говорил не вместо… 
Мальчик, который так 
шибко боится слов… 
Стало излишком фраз, 
реверсом, плеоназмом, 
то, что не так давно 
определяло сласть. 
Я же с тобой за вас 
цепко держу баланс, но 
по принципу домино 
замку легко упасть. 
День ото дня грустней 
ты не поставишь точку, 
ты вознесешься над, 
ты поменяешь тембр… 
Если перечить мне, - 
только не в одиночку, 
Если тянуть канат, - 
четко бы знать зачем..." 

Лето 2016

Снова что-то не так

Снова что-то не так. Эта бухта нам стала мала. 
На одном берегу нам становится скучно и тесно. 
Слово “вместе” читаем двояко, согласно контексту, 
Коль у каждого свой он, то слово – всего лишь зола. 
Победителей нет, мы умело сыграли вничью, 
Никаких якорей… Маяки потускнели, и суть в том - 
каждый может уплыть на каком-то блуждающем судне. 
В этой бухте полно кораблей, капитанов и юнг. 
Часом хочется судна поджечь, чтоб горела вода… 
Только завтра пожалуют новые, выбросят шварты… 
Я храню… Я так долго храню два билета на поезд в плацткарт, но 
Оба знаем давно - по морям не идут поезда… 
Оба знаем давно - 
По морям не идут поезда..

Пьяная осень танцует под кавер-версии

Солнце упало зА спину неба спящего, 
сонной и не такое порой почудится. 
Ржавый сентябрь мокнет в почтовом ящике, 
бродит тоска по улицам мокрой курицей. 
Лето осталось праздником в фотокамерах, 
сладким обманом между вином и стиками 
кофе со сливками….Осень включает каверы, 
ржавое сердце с паузами, но тикает. 
Ночь поперёк усталости, дремлют голуби, 
пашня парует, ветра шального плач утих… 
Длань его не теплее январской проруби, 
Я, поди, не нежнее безумной мачехи… 
Млечный - вдоль сигареты, а звезды – перстнями… 
Мне б пробежаться пальцами по плечам его… 
Пьяная осень танцует под кавер-версии, 
схожа со мной – сутулая и печальная.
 
 

Красные маки у бывшего города Мы

Ныне мой город расстрелян твоим приговором - 
мощным, оптическим, клены свернулись в калач, 
ветками чрево сжимают, а фразы- сапёры 
снова минируют счастье, взрывают опоры 
и без пощады и жалости глушат мой плач. 

Ныне мой город обтянут колючим забором, 
высоковольтным разрядом, летальным концом. 
Проба бежать, - то что сдохнуть… осколки за вОрот… 
Я пережду, ты уйдешь… Все утихнет, и скоро 
будет потом, а пока я зароюсь кротом… 

Позже кварталы души опустеют, как Припять 
после внезапного взрыва в массивах немых… 
Будет гулять сквозняками меж шибок, и выть, и 
бедствовать светлая память, останутся жить лишь 
красные маки у бывшего города Мы… 

…Если захочешь прийти на руины и выпить, 
Встретят тебя, (так как некому больше и выйти), 
Красные маки у бывшего города Мы… 



Ночь

Ночь, скукожившись злой вахтёршей, 
отбирает замки сомнений. 
Ночь- царица грехов от скуки, 
поджигательница одежд. 
Страсть ей сыплет монет пригоршину, 
ночь кладёт на мои колени 
поцелуи твои и руки, 
оставляя на сердце брешь… 

Ночь со смертью лакает кофе, 
обсуждая романы Цвейга. 
Он так живо о смерти пишет, 
часом хочется умереть 
и проверить на мести кофр ли, 
закурить, выпуская змейку, 
и бродить по австрийским крышам, 
умирая всего на треть… 

Ночь сбежит изо всех подъездов- 
безбилетником в электричку, 
до рассвета- к аэропорту, 
белым Боингом- на Тибет. 
Утро делает разум трезвым. 
Ночь, как данность, вошла в привычку- 
ни любить, ни отправить к черту, 
впрочем, так же, как я тебе... 

Дело привычки

Если смотреть в окно - 
видима сила ветра, 
весь горизонт вверх дном - 
ломятся ветки. 
Птицы танцуют вальс 
в серой воронке неба… 
Стая не дождалась 
чёрствого хлеба… 
Взгляд на восток- как стар 
ветер сердитый в профиль. 
Град устилает парк 
зернами кофе… 
Даже и он устал - 
Вечный убийца зноя. 
Черт бы тебя побрал… 
вместе со мною… 
Ветер сбавляет прыть, 
больше не гаснут спички… 
Знаешь, курить/любить - 
дело привычки…
 

Привет, моё вчера

Привет, мое вчера…Сегодня дождь, 
и ветер гнет осины…Чай с лимоном 
мне греет руки…Я опять болею, 
но кем и чем неясно, черт возьми… 
Привет, мое вчера…Ты снова ждешь… 
Я вру себе, что где-то телефоны 
разряжены … И наши параллели 
рисует жизнь за разными дверьми. 
Привет, мое вчера… Я пью коктейль 
из горько-сладких чувств противоречий, 
смотрю на лужи, отраженье звезд 
мне ни о чем, увы, не говорит… 
Привет, мое вчера… Знобит апрель 
и падает сомненьями на плечи 
его тоска, но ты твердишь: ” Пройдет…” 
И добавляешь: “Если Бог велит…” 
Привет, мое вчера, погода дрянь. 
Ты через час войдешь в мое сегодня, 
наперекор всесильной непогоде 
от слова “ты” становится теплей… 
Привет, мое сегодня, рушим грань… 
И мы звучим… И дождик на исходе. 
Воруем крошки счастья в несвободе 
в отрезках не своих календарей… 
Ну что ж, сегодня, мне пора идти 
в слепое завтра, в ночи половину, 
где лунный свет прольется на палас 
даря частицу солнца твоего. 
Как не крути, я буду впереди, 
а ты во снах дышать мне нежно в спину. 
И мы роман из близости и ласк 
оставим незаконченной главой… 

Намного проще

Облака разбиваются вдребезги- в искры звёзд, 
выгибается месяц не выспевшим перцем чили, 
и сейчас уже поздно, раз с детства не приучили- 
коль тебя понарошку, - то не принимать всерьёз… 
Май уходит в коллекцию вёсен, двоякое реноме 
в память нам оставляя на ветках замерзшей сливы, 
превратив на ходу в нецветную ретроспективу 
нашу эпистолярную жизнь под негромкое “Dori me”… 
Устоялась привычка быть тенью в утробе дней, 
если оба виновны, к чему уж -“какая жалость…”. 
Расставаться намного проще, чем ожидалось, 
умирать не в Париже, наверно, стократ больней…