Поток сознания 5

Не пишите о любви. Что о ней писать? Как нота в симфонии, как луч света, преломленный в одной из миллиарда граней алмаза небесной чистоты, будучи описанной словами любовь блекнет и тускнеет. Люди посмотрят на пожухлое слово с ухмылкой. Нормальное состояние человека – черствое. И читателя не в чем обвинить. Просто не пишите ничего о любви, что рдеет в груди так настойчиво. Это божий дар. Отчайтесь его описать.

Они говорят: "Любовь - шрам на сердце." Да и он оставлен отравленной стрелой. Пока ты смотришь в такие же опьяненные глаза возлюбленного шрам жгучим счастьем откликается на каждый удар сердца. Счастливый любовью, словно упоенный морфием, услаждается каждой секундой бытия. Всему находит смысл, многое может оправдать и понять. Несчастный в любви – разбитый человек. Но оба – и счастливый, и несчастный, - исполнены жизнью до предела, до безрассудства. Ведь, когда еще убедишься, что ты настолько жив кроме как врезавшись в любовь?

Именно врезавшись… Как в автомобиле. Хоть и кажется, что это конец, но все же несчастная любовь лишает только ровной и счастливой жизни. Автокатастрофа тоже лишает жизни, но всей и навсегда.

На спидометре было все 230 когда дорога исчезла, все замелькало - ты понял, что потерял контроль.

Словно популярный телесериал на канале Discovery, снятый камерой способной делать тысячи кадров в секунду – конец твоей жизни с милосердной размеренностью, щедро разворачивается перед твоими глазами… Жалких пять секунд, длящихся вязко как год. Ты и безвыходный ужас переживаемого сочетания обстоятельств - болтаешься в салоне авто несущегося в воздухе со скоростью уже около 200 километров в час... Ты не знал, что способен так жадно, так насыщенно проживать каждую миллиардную долю секунды собственной жизни... Машина, как игрушечная, летит кубарем. Ты неспешно рассматриваешь блики на заледеневшей смоле трассы. На лобовом стекле, как на киноэкране, холодное полотно дороги и густое черное ночное небо без звезд сменяют друг друга. Карусель кошмара: небо вверху кадра, асфальт внизу, поворот - вверху асфальт, небо внизу, снова поворот - асфальт с разметкой внизу… Опять впивается в ребра ремень безопасности. Надежда в тебе, в тебе и смертельный страх происходящего. Страшно и будто на всякий случай вспоминаешь все светлое и любимое. Вот, пулей мелькнула в душе молитва о спасении. Мелькнула и повисло имя «Господи...», а в верхней части кадра на лобовом стекле слева на право широкой полосой отсеченной ксеноном фар поползла холодная декабрьская серая трава в кювете. Трава, над которой пролетает твой автомобиль. Трава, у которой все хорошо и будет хорошо даже через десять секунд. И еще успеваешь удивиться: «Так быстро несет это железо. Так быстро вверх колесами…»

Глухой удар.

Темнота.

…

Эксперты подсчитали, что ствол вмял левую переднюю дверь на 90 см в салон.

В том городе, куда ты не доехал, почернели полдюжины судеб.

Есть что-то в любви от автокатастрофы? Наверное. Любовь придумал Бог, она гуманнее – ты остаешься жить. Ты даже начинаешь жить, если она не сбудется. Автокатастрофа – придумана людьми…

Люди так устроены. Они всегда жаждут какой-то альтернативной сюжетной линии.

Колотясь на переднем сидении летящей над землей машины, жалеешь, что врезался не в любовь.

Сидя на кухне и вслушиваясь в веселый смех и шелест одежд привидений в глубине опустевшей квартиры, одинокий ты жалеешь, что врезался в любовь. Умирая предпочитаешь быть одиноким. Будучи одиноким предпочитаешь умереть. Смешно.

Этот текст ни о чем. Поток сознания.