Когда жизнь подсовывает пустые фантики от конфет

Обмануть "себя" существованием "реальности" вряд ли получается. Не получается сказать, что виноваты в этих единственно существующих болях, обидах и разочарованиях некие "другие". Во-первых этих "других" как и "я" тоже нет. А во-вторых, "они" также как и "я" бегают внутри круга своих красных флажков расставленных каждым, по ему единственноприсущему маршруту. Что требовать от таких же несчастных созданий, как и "я" сам? Тем более что ни "они", ни "я", не существуем, а так, флуктуируем в вакууме, аннигилируясь через несколько мгновений. "Мы", появившись, конечно можем сказать другому "я" о том, что этих флажков, которые "он" сам себе расставил, не существует. Но для "него" это единственная реальность, расшибаясь о которую, это другое "я" может себя ощутить. Конечно же с "нашей" точки зрения этих флажков не существует, но для "него" они единственная реальность, более реальная, чем наше "я", говорящее "ему" с другого полюса бесконечной пустоты о том, что его реальности не существует.

Как уже было много раз написано выше, единственный реальный компонент, который позволяет всему этому сомну несуществующих сущностей ощутить себя - это боль ну или фрустрация. Радость не позволяет себя актуализировать, она выделяет слишком много эндорфинов в несуществующую кровь тела несуществующего "я", и это несуществующее "я" смывается ими. Только боль заставляет "нас" появится на некоторое мгновение. Она это делает прицельно, вырывая из небытия, сотворенного умом,  несуществующее "я", заставляя "его" осознать "себя". Но единственное, что "я" может - это спросить у вселенной - За что со мной так? Я же не сделал никому ничего плохого? Но так как вселенной тоже нет, "я" этот вопрос может задать только самому себе. Причем свежепоявившемуся самому себе. Этот свежепоявившийся "я" мало причастен к событиям прошлого, его не было, когда несуществующее ничто, которое мы для простоты называем "я" создавало предпосылки и события, боль от которых выдернула "я" из забвения. Создало его из потока хлопот и повседневностей. Существовать этому "я" не было никакого смысла, была необходимость хлопотать, решать, жить. С этим и ум справлялся, не приходя в осознание "я". И думать о  "я" уму было некогда. Тем более Новый Год, и тазики оливье и ведра водки еще не оприходованы. И вот это "я", которое только появилось, вынырнув из реки небытия, спрашивает: Какого хуя?! И по пустоте прокатывается такой гул.... Неа. В пустоте нет частиц, соответственно звуку не чем передаваться. Нет носителя. И вот такое "я" кричит, напрягая вены на шее: Какого хуя?! И не слышит само себя. Так как пусто. Нет ничего, нет никого. Пустота, и воображаемые флажки, существующие в воображения "я", которое от импульса боли вынырнуло из небытия. Оно офигело, оно только что родилось, родилось, как полагается в боли, но ни прошлого, ни будущего у этого "я" нет. До импульса боли его не существовало в потоке забот и событий, а после импульса, несуществующий человек накатит стакан красного, чтобы это, свое, не в тему проснувшееся, "я" заглушить. Ну или белого, или беленькой, или горькой... 

"Я" вот накачу белого итальянского, оно у "меня" в холодильнике стоит...