Профиль

Джина Ло

Джина Ло

Бразилия, г. Рио-де-Жанейро

Рейтинг в разделе:

Свежие фотографии

Макушка лета.

  • 07.08.20, 18:42
Эпиграф в виде рецепта:
цветочки цуккини, или любой другой хуйни моешь, фаршируешь чем угодно и жаришь....


Несмотря на карантиннность лето остается летом. Мое обожаемое солнце, чуть больше, чем надо ветра и дождя, торнадо в Херсоне, венецианское Закарпатье. Да и хуй с ним, мы все живем как будто всегда жили и никогда не умрем, разве что героически и не больно. Достаточно как следует присмотреться к солнцу после полудня, чтобы понять, что мы обречены на вечность. Есть пару часов до заката, когда все, на что падает солнце, кажется невыносимо прекрасным: танцующая оранжевая пыль на паркете, натертое стекло окна с пронзительным бликом, волоски на коже, через которую пульсирует розовая вена; радужка глаза, неважно какого цвета - на предсмертном закате она  у  всех ярко-медовая с голубыми искрами. Ну как такое может быть смертным....
Этим летом поневоле видишь больше, чем доступно офисному глазу, и даже глазу путешественника, избалованного Мона-улыбкой. Бегающий лес сменился на Десну и Десенку. Можно бы и на Днепр, но больно уж он нынче хуеерически грязен. А вот Десна стала открытием. Желтовато-красная, но странно прозрачная прохладная вода с глицериновыми долгими нежными ладонями и неумолимо жестоким течением под ногами. 
Если Днепр стопудовый мужик, то Десна - безоговорочная женщина. Ох нет, не женщина - жиночка : ладная, мягкая, улыбчиво-кристальная, с какими-то заморочками по полезному йоду и вместе с тем смертельно жуткая в неожиданных омутах. Первый раз  столкнулась с ней, когда легкомысленно проплыв пару сотен метров по течению вдоль пляжа попыталась вернуться назад. Не тут-то было. Я обожаю плавать, для меня вода - вторая жизнь и мне не составляет труда проплыть большие расстояние, я в ней живу. Я люблю воду, больше, чем землю и плыть мне легче, чем ходить, но тут меня словно ударили наотмашь.
Минут через десять усиленной гребли я поняла, что продвинулась на пару десятков метров  и выдыхаюсь от испуга. Пришлось просто параллельно доплыть (донестись) до ближайших прибрежных кустов и выкарабкаться на берег, чтобы потом добраться пешком до пляжа. 
Последний раз мне было так страшно, когда я заплыла ночью в море и потеряла ориентир. Черное море поменялось местами с небом и звезды вспыхивали планктоном под моими руками, а беззвездное небо ложилось мне на плечи, чтобы придавить и утащить на самое дно ковша Большой медведицы. Тогда мне тоже повезло - на берегу развели костер какие-то люди и я выгребла руками с одной судорожной ногой на мягкий, живой песок. Я и сейчас помню его такую спасительную нежность, мигающий синий планктон за спиной и обманчивое ласковое море.
Такая уж человеческая природа - ты чувствуешь жизнь ярче всего, когда ее пытаются у тебя отобрать. Но кто может отобрать жизнь на самой макушке солнечного лета? Солнце, сжигающее саму суть своих созданий живет далеко от нас, плавает в своих кораблях пустынь, Аризоны, Сахары и околоорбитах. 
А это значит, что макушка лета, как середина жизни кровосочет желтой сочной энергией, как вкусная еда и теплая , венозно-пульсирующая жизнь и нет отгворок, чтобы не остановиться и не получить удовольствие, хотя бы от частоты пульса...

П.С. солнечный рецепт цветков тыквы, фаршированных шпинатом с травами и творогом: обмакиваете их в кукурузную солнечную муку и солнечный яркий желток, жарите на солнечном масле, запиваете янтарным вином и занимаетесь любовью прямо под лучами солнца, не дожидаясь ночи. 

Пы пы сы : нарисовался вариантик с Олуденизом через пять дней , махну, рискну, попульсирую )







+++++++++++++++++

  • 14.07.20, 20:32
Маладэээ… Же сус маладэээээ..
Первый раз я услышала это на концерте Лары Фабиан, как ни странно с Игорем Крутым. Концерт был волшебным - белая, тонкая Лара, рояль с незатейливой лысиной Крутого, по-моему это был Жовтневый. Не помню. Помню звук. Мягкий, властный, но такой несчастный женский голос стелился под куполом, падал нам всем на плечи, резал уши хриплым, но таким сексуальным тембром. Я совсем не говорю по-французски, но я поняла, что она пела и плакала. Стоит ли ходить на концерты, если там поют по иному, не так, чтобы тебе хотелось плакать, или смеяться или быть счастливым. 
Сегодня включила телек, который смотрю все реже и реже. мне некогда. В карантине жизнь бежит все живее и живее.
Услышала эту песню и отрывок фильма про Далиду. Вспомнила такую же белую фигуру, только из Мрамора, на парижском Монмартре. Это был такой майский Париж, с расписдзяйским Монмартром, лиловым дурацким шарфом и ужасными пропавшими устрицами. Мы ели под столом Мулен Ружа шоколад и доливали себе вкусного артемовского в бокалы после кислого местного "шампань" ). А гологрудые кокотки на сцене были так уменьшительно аккуратны, словно мы смотрели "щелкунчик" для взрослых. Ноу джейлаз, ноу ревендж, джаст арт )).
 Я плохо помню историю,  Далиды, но ей точно было больше о чем плакать, и о чем умереть...
Не знаю почему вспомнила эту песню, в моей прошлой жизни я слушала ее так долго, пока мой сын, тогда еще подросток мне не запретил. Он перевел слова на русский и сказал: " мама, стоп. это означает " я болею", не надо ее слушать и болеть." И я  выздоровела. так просто : я умерла и , блять, воскресла. Это так легко, просто открыжить на запястьях гвозди. Не потому что так надо, а потому, что так легче. Это много легче,  чем просто " маладеее".  умирать легко, жить настолько сложней, насколько желанней и нужней.
Я не знаю французского, но я знаю, когда я жила и когда умерла, чтобы снова жить и писать. Хотя бы что-то бессмысленнное, конечно не настолько бессмысленное, чтобы жить в инстаграмме.


Пы сы: просто услышала песню и подумала...
 старые жизни...как они помогают выжить и острее чувствовать себя в этой новой жизни .

Отмененные путешествия (обсценно-нефебшное).

  • 19.06.20, 20:44
Панове, сори, самолеты не летают в другие страны и мне еще не вернули бабло за последний не осуществленный тревел, поэтому приходится развлекаться на местности. Это конечно не Рио-де-Жанейро, но кое-где интересно)). Недавно, наконец-то съездили в Межигорье, чисто позырить на страусов.
Компания у нас была взрослая,  местами романтично-ебанутая, самое смешное, что из нас шести - трое донецких, одна луганская, закарпатский мольфар и киевский коренной Валерий Иванович- абсолютная жертва луганских Аленкиных чар.
Страусов видели много, штук 12-13, включая нашего красномордого "гида" на "электромобиле". Не слушают меня мужчины, а зря. Оставив припаркованные авто где-то почти в Вышгороде (все ближе километра к Межигорью было занято) мы попали на входе в объятия водителей "электрокаров", похожих на обычные машинки для гольфа или для развоза посетителей по большому отелю. И ведь говорила я им -возьмем симпатичного, говорливо-чернявого, но нет. Взяли унылого красноморда, который провозил нас час через гольф-поле, водопады, ретро-машинки и пр. с дежурным видом, периодически вытягивая шею и мыча что-то невразумительно-географическое. Поэтому , территорию весьма внушительную мы оценили самостоятельно, прогуливаясь вдоль и поперек своим пешком. Послушали пение птиц, полежали на сочной травке, покормили батонами олешек, страусов, рыб; пригубили белого вина за здоровье Алены- именинницы. Идея праздновать день рождение в Межигорье зашла как Федорыч в Ростов...внезапно, но хэппиендно для бенефициара.
Не посетить главную резиденцию - Хонку, мы, конечно не могли, даже, учитывая, что часовая экскурсия по пол -тысячи с рыла, это не политкорректно, особенно для бывших земляков Викторфедорыча. Но сия овчинка таки стоила выделки. Во-первых, дивная девушка Анна - наш экскурсовод в маковом платье с пылающими глазами. Она так подробно и экономически грамотно рассказывала нам не только об особенностях культурного наследия, но и о ценах и обьемах и бытовых странностях жизни прошлых обитателей, что вызвала мой интерес к ее персоне. Вуаля - Аннушка, прежде чем стать арт-Хароном в мир золотых батонов действительно была следаком, вернее консультантом группы по расследованию дела Януковича и иже с ним, поэтому красочные ее описания были точны и угрожающе-реалистичны. Наверное таким же образом мог бы описать поэт-опер  место преступления...

То, что сделано руками человека не может быть сделано руками страуса или крокодила....

Мне кажется это могло бы быть слоганом Хонки - основной резиденции Януковича Это так красиво, местами уникально талантливо, местами гротескно, местами вульгарно, понтово, местами  просто хуево-закрепили-протекло-украли. Но что меня подкупило - ни капли пластика, ни пикселя хайтека. Все материалы натуральные, будь то спальня ливанского кедра, редкие виды древесины паркета, кадки под цветы из змеиной кожи или подоконники натурального перламутра.
Да, кич, да понты, но господа... оцените красоту игры (с)
Один бог знает, зачем любителю Страусов понадобился белый рояль Джона Леннона или свой собственный храм с драгоценными иконами. Храм с янтарными витражами и сияющими ликами румяных святых, такой нарядно-пасхальный. Ровно на этаж ниже под храмом попадаем в не менее дивный сортир.... Уникальная мозаика с полудрагами: павлин, цветы, райские птицы. Меня она просто поражает, хочется прикоснуться, ощутить кожей, пальцами, потрогать и впитать чудный мерцающий свет этих красок и образов.
Мозаика - прямо над биде, ваннами, унитазом. Поссать, прикасаясь к прекрасному. В этом что-то есть. Совместить вечное с вечным - зов природы с культурным голодом. Я сейчас серьезно. Почти. Почти не стеб.
В спальне Любы - фаворитки Викторфедорыча ее портрет. На желтом дорогом фоне - мягкие графичные женские черты. Говорят, что прислуга ее любила. Возле кровати - вышитые ею янголятки, трогательно, почти..Меня на минутку вышибает из реальности и я переношусь в Шенбрун, дворцы Габсбургов, но это только доля секунды. Распластавшаяся крокодилья кожа на обеденном столе в столовой хитро с прищуром вопрошает "что ж ты , фраер, сдал назад..? а?". И я вспоминаю, что я в Хонке и мысленно мурчу  " не по масти я тебе...". Нда, атмосфера затягивает, даже несмотря на  ноблесс оближ )).
Мы проходим через подземный вход, фосфорецирующий неоновым цветом,  любуемся летним небом в спортзале с римскими мотивами и огромными рингом посредине. Интересно кого ебашили на этом ринге. Жаль, что убрали картины. Солнечные стены кажутся такими одинокими без них, словно, лишенные живых, ярких звезд - небесных светил.
В завершении экскурсии Анна показывает нам музыкальную шкатулку, одну из то ли пяти то ли десяти в мире, штучную, в бильярдном зале. Из нее льется музыка, странно тонкая, не рифмованная с нашим временем, но так дивно отражающаяся мягким эхом от стен, от стен, сделанных без единого гвоздя. ..Стены без гвоздя, что может быть безопасней....

Ваша Джо
 

++++++++++++++++++

  • 22.05.20, 19:29
Я скучаю...Не понтово ничего-неделаю, отнюдь. Работы иногда больше, чем оффлайн. Я скучаю за людьми...
За уникальными персонажами в метро, за разным лицами, за запахами и вонью, за дружескими обьятиями.
После поцелуев, это самая между-интимная тема. Я люблю обнимать людей.
Человеческая кожа непохожа ни на один материал, она дышит, она живет, она вздрагивает и трогательно пупырится. Боже, как я люблю обниматься. Конечно мужчины в приоритете, особенно молодые и хорошо и пахнущие,но я не об этом ).
Блииин, обнимать клевого человека, не важно, мужчина или женщина- это как читать хорошую книгу. Ты вдыхаешь аромат страниц, которые пережили столько страха, боли, счастья и любви. Ты узнаешь через руки больше, чем читаешь по буквам..
Ваши руки переплетаются, как ветви черешен и ваши мысли цветут одним белым вишневым цветом.
Я скучаю. скучаю за человечеством...

Ваша Джо

------------------------

  • 09.05.20, 13:21
9 мая - день моего деда Паши. Это был всегда его личный майский Новый год. Смутно помню как мы шли с ним по нарядным улицам марша ветеранов, зато отчетливо вспоминаю другие мелочи.
Бабушка в этот день не называла его, как обычно "уууу..скотина такая", девятого мая было их личным днем временного перемирия. В летнем флигеле валялся шлем танкиста, который мы дружно по очереди тягали. Конечно дедовы медали - гладкие, приятно прохладные, как древние драгоценные монеты. С каждым мирным годом их становилось все больше и они так мелодично позванивали, когда дед засыпал в большом уютном кресле у телевизора после парада и новогодне-майского застолья.
Дедова татуха, конечно Сталина, сизо-синяя, на которую всегда презрительно косилась прабаба Анна.
У прабабушки были к нему свои счеты...
В смысле к Сталину.
И всегда вспоминается один из девятых маёв, когда дед, забрав нас детвору  с мамой, на старенькой тарантайке тулит   по встречке оживленных донецких улиц к  ужасу встречных гаишников, нашему восторгу и звонкому шепоту мамы, вжавшейся в переднее сиденье:
- Батя, ты с ума сошел!!!?? Ты ж не в танке!
И Дед, презрительно сквозь зубы, руля по малознакомым улицам родного города кидает через плечо:
- Прорвемся, вашу в бога душу мать!
Самое смешное, что прорвался ж. Как тогда на танке, так и тогда на тарантайке, даже гайцы нас не хлопнули.
А вокруг  вовсю цвела вишня, и каштаны, и черт-знает еще что и белые цветы залепляли глаза, падали на крышу машины, как большие пахнущие снежинки.
Майский Новый год....

ваша Джо

*****

  • 01.05.20, 17:19
За что, можно было любить совок, так это за Первомай. Даже насильное верчение ядовитых бумажных цветов не уроках труда не загасили мою утреннюю серую майскую любовь. Мама будила нас рано-рано, даже раньше чистого четверга, потому что надо было успеть помыться, одеться и приехать к ней на работу для праздничного шествия. 
Умытое майское утро совсем непохоже ни на что. Оно будто нарисовано четким графитом на нежной бумаге чистых улиц. И этот запах раздавленной молодой зелени, цветущих абрикос и поливальные машины, как сверкающие майские жуки.
Первый май это был такой себе советский бразильский карнавал. С уродливо прекрасными папирусными цветами, алыми лентами на груди,  плакатами умеренно бритых мужчин с орденами и толпами веселого нарядного народа. Мы шли по чисто вымытым улицам, а в мегафоны левитанили сочные зыки голосов про "ура, работникам тяжелой промышленности! ура шахтерам!" И наше детское звонкое "урааа" долетало до всех памятников тогда еще не до конца подлого Ленина.
Дома мама готовила утку с яблоками, как будто был Новый год, но это был совсем другой весенний Новый год, почти крамольный Навруз, потому что весна пахла даже сквозь асфальт. Отовсюду на клумбах перли наглые тюльпаны с подростковыми торчащими стеблями и каштаны выкукливали дивные трехярусные пирамидки по всем аллеям поселка шахты Абакумова и казалось, что даже поминок в шахтерских столовых было меньше, или просто они проходили по весеннему ярче и легче..



хроники вируса

  • 24.04.20, 22:22
Сегодня утром пахнет леденцами. Теми самыми, цыганскими, петушками на палочках с тошнотным запахом. Трендовый запах. Значит опять какой-то мудак поджег очередной лесной массив. Странная вещь, но меня это не раздражает. Запах жженой карамели и травяной, маслянистый, удушливый шлейф копченой травы меня немного ностальгирует. Так пахли переулки района Боссе в Донецке и Азовское побережье в Мелекино.
Да да, именно такой аромат с привкусом сладко-тошнотной шалы. Кто ж занал, что ее надо было называть по модному "марихуаной". Меня хватило пробовать раз, чтобы понять глубину пелевинского пиздеца этого адовового мира. Больше потуг не было....
Но сейчас было забавно вновь услышать нотки дурноватой хвори.Причем не могу сказать, что это не только о запахе. 
Сегодня у меня шесть кэмэ бега. Жаль, что нет дождя, песок пылит под кроссовками, вспугнула двух ужей и куропатку. 
Ненавижу бегать. У меня мозоль на правой ноге, красная пыльная рожа и пульс 150. 
Зато такое синее все над головой. Как будто разлитая мечта на все огромное ничейное небо. И тишина. И облака. И сосны с новорожденными эмбрионами шишек. Пока завязываешь  шнурок на кроссовке маленькая серая пичуга вспархивает почти у ног, в траве проскальзывают тени, ветер дергает мочки ушей.
 Это так странно, будто ты прикасаешься к краешку настоящего мира и он слышит тебя, а ты  бежишь, касаясь легкими серыми крассовками его тяжелых кочек. Последний шестой километр дается труднее всего, рашгард весь мокрый и хочется остановиться, плюнуть на все. Но надо добежать. Шестой круг по Данте - еретики и лжеучители. Близко, но не мое. Надо добежать….
 
Интересно что на седьмом
Ваша Джо.


Орнажевая луна

  • 11.04.20, 16:20
      Вчера ночью наконец-то увидела эту странную луну. Недозрело оранжевую, странную. Она плавала, ныряя из облако в облако, но ее легкая тень скользила даже сквозь ночные тучи. Такие нынче странные времена, перепутались дни недели, рабочие и выходные дни. Время слиплось в один тревожный мохнатый клубок, который боишься тянуть, чтобы не порвался.
       Пишу расписание каждого следующего дня, чтобы наверняка знать, что завтра все будет ок. Что там по плану? работа, английский, бег, зарядка, маркет, детский он-лайн сад... Болезни в расписании нет? Значит никто завтра не заболеет. Потому что в планах этого нет. и точка. Хотя, чего бояться - Комаровский, прививки, заговор и вся хуйня, ну кто от этого скажите на милость умирал? Можно я не буду о смерти да? у меня к ней свои претензии.
       На прошлых выходных позвонила родителям турецкой Инки. Ну как позвонила, муж вспомнил, что они есть и может что надо, они в Украине одни. Я же эгоистка, я такого не помню. А им по 72 и Инка далеко. В общем накупили им чего можно и нельзя, и иншалла….На втором этаже одуванчиковая бабушка. У нее кошки и собака без задних ног на колесах. Прям живой стимул благотворительности. Понятно дело, купили что надо, а кто не купил бы.
       Парки пустые, кроме работников в масках, заботливо сажающих ноготки в сухую землю. Вчера видела бомжа возле мусорных баков. Бомж, как бомж, жуткий, тошнотный, но внезапно в маске. Наверное на мусорке нашел. Сознательный....
        Каштан мой обожательный прямо напротив окна. Его уже не просто распечатало. Каждый день жалостливые зябкие листья разрывают тугую почку и выкукливаются бабочкой из кокона. Он такой высокий, что я не могу услышать его запах, но помню из самого детства. В моем детстве каштаны пахли травой, землей и рыжей мокрой собакой.  Их запах держался долго, почти весь апрель,  пока не расцветали медовые, сладко беременные вишни...

Ваша Джо.     


       
      

Бег

  • 31.03.20, 16:04
Бег в весеннем лесу похож на рисование акварелью. И первое и второе я безуспешно воплощала в давно забытые детские годы первых кошачьих жизней. Сегодня новые точки отсчёта и новые привычки и новый бег... а лес такой же, каким был до меня, во время меня и будет после меня.
Серо-зеленый, наполнений вздохами и птицами, трескучий под ногами и окутанный дымкой нежной паутиньей фаты..нет ничего, кроме тебя, твоих ног, дыхания, сердца и леса. Ты бежишь, вминая лесную плоть во влажную сырую землю и чувствуешь его дыхание подошвами кроссовок.
Это не ты бежишь, это он принимает тебя на пружинную спину. И потом, когда ног нет, когда сердце проглочено и бьется внутри живота, ты переходишь на шаг и замираешь. И лес входит в тебя тысячью иголок, и холодом и жаром и ты падаешь прямо на его земляные ладони и лежишь целых пять человеческих минут счастья, а земля питает тебя соком и нежностью....
Ты лежишь и рисуешь акварельную синь неба с белыми венами облаков, видишь то, что трудно увидеть безакварельным: хрупкие новорожденные  почки на пожилой иве, спелый желток солнца, пронзительный прозрачный воздух, а котором нет ни капли людского духа....

Ваша Джо.
ЗЫ: побежала, ага. Столько дел - работа (на удаленке), инглиш, бег, фэмили. всех целую, всем здоровья
ЗЫЗЫ: фигею с соцсетей. ну то, что активизировались мужские профили окей, но то, что начали писать лесбиянки это уже зашквар. берегите себя, девочки)

Полет.

  • 31.01.20, 09:58
Я прочла Булгаковского "Мастера" в пятнадцать лет. Прочла и слегла. Три дня меня температурило, знобило,  била дрожь до зубовного цокота. Мама и врачи не понимали что это. Только я знала, что внутри проснулась Маргарита. Я читала ее полёт и пальцы мои наливались тяжелым летучим свинцом. Они впитывали Булгаковские слова , которые стали моим приворотным зельем, чарами и заклинанием, что разбудило внутри тень зеленоглазой женщины. По ночам мне снились жуткие сладкие сны, черное небо в пустых глазницах и свистящий шепот ветра. Я стала мечтать о небе, как мечтает влюбленная девочка о мальчике.
Когда а Пунта-Кане  выдалась возможность полетать на геликоптере  я ни капли не раздумывала. Уже подъезжая к летному полю начало знакомо лихорадить.В кабину меня посадили рядом с Пилотом, сзади через перегородку сели еще четверо туристов, я не помню не только их имен, но и лиц, потому что на самом деле их не было вовсе. За моей спиной не было ничего, кроме неба. Сзади небо, сверху небо, небо под ногами и небо слева. А справа - Пилот. 
Его я запомнила хорошо, мне так жаль было удалять то фото, но на нем видно его глаза и мое отражение в них. Нет не мое, в них отражается Маргарита, та самая, Булгаковская. Черт с ним с фото, я помню мягкую улыбку, низкий голос, рассказывающий мне про Сент-Экзюпери (невероятно, но в Доминикане есть пилоты, которые читали Сент-Экзюпери!) и про цвет моих губ. Теперь я знаю, что в геликоптере есть тумблер переключающий режим звука в шлемах так, что наш разговор слышим только мы с Пилотом. Теперь я знаю, что держать штурвал геликоптера почти невозможно тяжело, особенно если тебя при этом целуют. Теперь я знаю, что океан сверху цвета такой яркой лазури, что я слепну на пару секунд, а когда снова прозреваю, то вижу океан черной бури в пилотных очках.
Я знаю, что будь рядом хоть Бред Пит, хоть Квазимодо, он все равно стал бы для меня мужчиной мечты, потому что он поднял меня в небо. Это такая странная роскошь , как будто мы вместе попали прямиком в картину к Марку Шагалу. Геликоптер трясет на воздушных ямах а меня трясет от возбуждения, мы с этой красной машинкой пульсируем одновременно. Одновременно в такт моего пульса и в такт частого дыхания Пилота...
Пассажиры, которых я не помню будут потом возмущаться, что им так мало рассказали о полете, о том, что мы пролетали над затонувшим кораблем, над роскошными виллами богачей и лачугами бедняков и даже над домом Пилота. Милый домик с красной крышей. Простите меня, добрые люди. Он просто не мог с вами говорить часто. Он Летел. Летела и я с ним..

 Я давно уже не в Доминикане и Шагал давно умер . Но осталась память про  тысяча восемьсот секунд в небе. Мы с Пилотом сосчитали каждую...

Ваша Джо. 

Страницы:
1
2
3
4
5
7
предыдущая
следующая