Ты веришь в сказки про любовь...

Самое дурацкое чувство – влюбленность. Любовь оглупляет. Ты смотришь на вожделенный объект и не видишь его реальным. Вот он, полюбуйся. Некрасив (об этом твердят тебе окружающие), труслив, любит выпить, пялится на женщин. А когда он в последний раз чистил свои ботинки?    Но ты же любишь его, да? Ах, как это сладкое чувство застит тебе глаза. Он кажется тебе чуть ли не Аполлоном, тебе нравится его запах. Нравится, как прикасаются к твоим его губы? Его руки, которые тебя ласкают. И даже то, как элегантно он пьёт водку. И как ( разве могут так другие, нелюбимые) он емко и изысканно вставляет в свою речь мат.    А вот признайся, тебе ведь хочется сделать для него что-то хорошее. Ну же, тебе ведь хочется! Ага, тебе хочется его вкусно накормить! Ведь он не способен оценить твою душу, твою глубину. Этот примитив оценит лишь хороший ужин. Ну-ка, вспомни избитую истину, через что лежит путь к его сердцу? Господи, да есть ли у него сердце, если недавно он так зло пнул твою любимую кошку, если он в небрежной манере говорит о бедах своих коллег. Не обольщайся, на тебя ему по большому счету тоже наплевать. Но ты же любишь его, поэтому ты рисуешь себе его сердце. Огромное доброе сердце, в котором мечтала бы жить только ты: ночью и днем. А что живет в его сердце? Бесчисленное количество зеленых банкнот, много вкусной водки, гараж с друзьями по пятницам. Рядом со всем этим (таким объемным) вряд ли найдется место для тебя.    Ты любишь его. Тебе хочется стирать ему носки, смотреть с ним по вечерам футбол (Ведь он вряд ли пойдет с тобой на прогулку в лес). Тебе хочется отдать ему всю себя без остатка, весь мир… А он считает, на какую сумму накупил продуктов и предлагает оплатить наполовину. А ведро клубники для варенья, которую собрал у мамы на даче, предлагает купить. А потом говорит, как классно ему с тобой в постели.    Ты пишешь про него стихи, каждый день балуешь СМС-кой. А нужно ли ему то, что ты ему отдаешь? Чего хочется ему? И, вообще, за что его можно любить? Тебе не кажется, что он просто приспособился, ему так хорошо и уютно в этом мире, потому что в его жизни есть ты – жертва, придумавшая себе любовь. А как насчет того, что настоящая любовь приносит не боль и страдания, а дарит счастье. Счастлива ли ты своей любовью?    Очнись, открой глаза! Осознай, насколько ты лучше: умная, красивая, талантливая, смелая. Он еще полюбит тебя по-настоящему! Это будет потом. Когда увидит тебя с тем, кто тебя оценит. А сейчас он, ехидно улыбаясь, говорит: «Такая большая, а еще веришь в сказки про любовь!»    Не слушай. Не переставай верить. Он никогда не поймет, что и жива-то ты потому, что с тобой - эти сказки. 

 

Варвара Черковская