Иногда мне кажется, что я тебя люблю. Иногда я даже готова сказать это вслух. Но…я знаю, что ты мне ответишь: «А ты уверенна, что это любовь, а не влюбленность?». Нет, я не уверенна. Я ни в чем не уверенна. Я просто разрываюсь между двух миров. Мой пульс бьется в ритме телефонных звонков. Я до крови закусываю губы. На ладонях остаются полумесяцы от впившихся ногтей. И только твой голос заставляет меня дышать. Иногда мне кажется, что я тебя не люблю. Я просто тобой болею. Ты вирус в моей крови. ...

Читати далі...

Он умеет быть разным Неприступно-порочным Развращенно-невинным Как с архангелом ночи Провожу я в угаре И любовной истоме Он умеет быть разным Я люблю его сонным На рассвете колючим От вчерашней щетины Я люблю его разным Просто он мой мужчина

У него светло-серые глаза. Такие светлые, что я иногда удивляюсь, как ими вообще можно видеть. Только зимнее небо бывает такого оттенка – всего на тон темнее белого. На фоне его смуглой кожи глаза кажутся совсем прозрачными. Несмотря на мой загар, рядом с ним я выгляжу белокожей. В его магнитоле всегда диски самых модных ди-джеев. В моих наушниках Шуберт и Вивальди. Мы посмеиваемся над пристрастиями друг друга, но никогда не спорим о вкусах. Он любит быструю езду. Я предпочитаю пешие...

Читати далі...

16 часов в дороге. Большая часть пути Одесса-Санкт-Петербург уже позади. 10 км до Витебска. 1 час до границы Белоруссии с Россией. 4.30 утра. Как говориться «ничто не предвещало». Особенно ничто не предвещало встречи с аборигеном. Быстрая тень, мелькнувшая в свете фар. Удар. Лобовое стекло в доли секунды становиться работой паука-наркомана. Мысли, толкая друг друга, проносятся в голове. Последняя спасительная «Живы!». Водитель распахивает дверь и с яростным криком «Лось!!!» выбегает...

Читати далі...

Красавица Лето оказалась изрядной чистюлей. В последний день своего правления вымыла улицы уже совсем не летним холодным дождем. Город стазу нахохлился, помрачнел, начал искать в запыленных платяных шкафах теплые одежки. Удивительно, как тускнеют улицы, стоит горожанкам сменить пестрые сарафаны на универсальные джинсы и практичные ветровки. Одесситы ведь не питерцы, и зонтик в сумочке, «на всякий случай», такая же редкость, как одуванчик зимой. И потому прохожие, как зайцы, разбегаются с улиц...

Читати далі...

В нашем городе снова дождь Забастовка в конторе погодной И опять мой трамвай плывет Как «Титаник» в воде холодной В летнем парке промок Амур А Геракл уже простужен И озябший фонарь скрипит Этот дождь никому не нужен Вновь скучает мой сарафан Ожидая от солнца привета Снова дождь за моим окном Да, х… это лето

Бывают романы бурные, бывают быстротечные, а этот был заранее обреченным. - Мы будем вместе ровно два месяца. До 1 июля. - Это почему еще? - В этот день я всегда теряю самое дорогое. Это рок. Конечно, я тогда только посмеялась. Что значит какой-то рок в сравнении с головокружительной страстью, одурманивающей нежностью и физической потребностью никогда не размыкать рук? И я решила потягаться с судьбой. Глупая. Первый месяц пролетел в густом тумане вожделения, под барабанную дробь стучащих...

Читати далі...

Приходит июль, и в саду моей бабушки поспевают вишни. Так уж повелось, что собираю их я. Просто я единственный человек в семье, который может (пока еще может) взобраться на любое дерево. И вот, в очередной выходной откладываются все дела, поход на пляж и встреча с друзьями. Я еду к бабушке. Открываю знакомую до последней шероховатости калитку, и вхожу во двор своего детства. Время здесь остановилось когда мне было лет пять. Вот лестница, на которую я взбиралась «без рук», и порог, который...

Читати далі...

Утро. Солнце настойчиво пробивается сквозь ресницы. Я опять забыла темные очки. Каблучки моих босоножек звонко стучат по пустой еще улице. Город только просыпается, но ему уже жарко. Я, как и моя кошка, возвращаюсь домой только чтобы поесть. Полдень. Каблучки уже не стучат. Горячий асфальт хватает их липкими пальцами, стараясь замедлить мой бег. Тополиный пух липнет к губам, как навязчивый любовник. На работе шеф недовольно морщится на мой сарафан. Я и сама знаю, что одета слишком...

Читати далі...

Иногда меня клинит. Причем так сильно, что сама с себя удивляюсь. Я начинаю хотеть чего-то так, что я перестаю себя контролировать. Рассмотрим последний вопиющий случай. Он – типичный ботаник. Под словом «типичный» я имею ввиду высокий худой очкарик. Ладно, не худой (кто знает мои вкусы, те поймут), но очень умный. Даже чересчур. А я, к своему огромному несчастью, очень люблю умных. А они меня нет (потому что умные). Так вот. Смотрю на него и просто млею. Хотя млеть-то особо нет причин. И...

Читати далі...