Мир моего детства

Приходит июль, и в саду моей бабушки поспевают вишни. Так уж повелось, что собираю их я. Просто я единственный человек в семье, который может (пока еще может) взобраться на любое дерево. И вот, в очередной выходной откладываются все дела, поход на пляж и встреча с друзьями. Я еду к бабушке.

Открываю знакомую до последней шероховатости калитку, и вхожу во двор своего детства. Время здесь остановилось когда мне было лет пять. Вот лестница, на которую я взбиралась «без рук», и порог, который разрисовывался цветными мелками в три слоя, и старый колодец, манящий своей таинственной глубиной. Бабушка всегда ругалась: «Не играйте у колодца! Еще попадаете». Вот только бабушка с каждым днем все дряхлее, и дедушка уже никогда не выйдет навстречу с радостным «Лялюся приехала!»…

Несколько шагов, и мы в саду. Папа с гордостью показывает первый урожай молодой яблоньки и густые заросли смородины. А вот и вишни! И я бесстрашно, как в детстве, штурмую самое высокое дерево.

Солнце просвечивает сквозь ягоды, и вишни светятся, как маленькие рубиновые планеты. Крона дерева – это особый, удивительный мир. Хрупкий кокон из ветвей и листвы. Я опасно балансирую, не держась, срывая сразу полную пригоршню ягод. Уверенна, дай мне сейчас кто-нибудь зеркало, в отражении я увижу большеглазую девчонку с двумя косичками, круглощекую и кудрявую.

Над головой жужжат насекомые. Иногда они падают за шиворот, или больно кусают оголенную шею.

- Папа, большой зеленый жук - это кто?

- С перламутровыми крыльями?

- Да!

Папа знает все. Эта непререкаемая истина не теряет актуальности с годами. Мы редко бываем вдвоем, но когда бываем, пользуемся этим на полную катушку. И вот мы весело горланим «Не сыпь мне соль на рану…», потешая соседей, живущих за рекой. Потом бурно и серьезно дискутируем на тему «Куда делась наша черепаха?». Она много лет жила на берегу под старой ивой, и постоянно выползала на наш мостик погреться. А затем мы решаем наловить ряски для уток. Мама машет нам с берега: «Не потопитесь!». В ответ мы только смеемся. Ведь оба тонули в этой речке, каждый в своем детстве. Вдруг папа затихает, и только внимательно на меня смотрит. И я неожиданно понимаю, что видит он сейчас не дочь, а свою мать. Молодую веселую маму, такую, какой он  запомнил ее в детстве. Ведь мы с бабушкой поразительно похожи, а в этом волшебном месте ребенком становлюсь не только я.

И я пытаюсь запечатлеть этот момент. Не просто запомнить, а записать каждую молекулу этого дня на микропленку своей души: жгучую ласку солнца на коже, кисловатый вкус первой смородины на губах, веселые песни лягушек, одуряющий запах зарослей мяты и рубиновое мерцание спелых вишен над головой. А главное эти, подзабытые уже ощущения беззаботности и абсолютного покоя в душе. Мой маленький заповедный мирок. Моя личная территория счастья.