новое

Яростно гремит оркестр,
Последний марш играет жизни этой,
И удрученно плачет балетмейстер,
Он другом был уж мертвого поэта...

Писал стихи, что душу возвышали,
Писал поэмы, что смущали ум,
Теперь уж нет, его мы потеряли,
Того, кто был властитель наших дум....

Он молод был, и был красив,
Он радость нес, дарил улыбку,
В глазах огонь он не гасил,
Он был душой похож на скрипку....

А умер глупо наш поэт,
Домой он ночью поздней шел,
И в подворотне возле дома,
Его предатель-нож нашел....


Вонзился сзади, под лопатку,
Смерть моментальною была,
Он умер, не гася улыбку,
Лишь по глазам слеза стекла....

Shurik (C)