***

***

Chris Rea "Heaven"

В изломе крыльев - отзвуки слезы,
         чуть тронувшей негаснущее пламя...
В воспоминаньях пролитой грозы
         алеет небом памятное знамя.
Вычерчивая тайные слова,
         струится жар по обнажённой коже.
Запрет прикосновений...
Жернова
          дробят мгновеньями день, что к закату прожит.
Незавершённость повести...
Перо
        истерзано напрасным многострочьем.
Написанное заново - старо.
        И точка растроится многоточьем...

...Тот, кто смог однажды прозреть и увидеть полноту Жизни, будет созерцать её и впредь, везде и во всем, когда его сердце и ум захотят этого. Перед ним раскроется Жизнь разумная, упорная в своём желании быть. Она принимает те формы и ту интенсивность, какие необходимы в данный момент. Она становится рыбой в воде, оленем в лесу, скалой в горной цепи, молнией в небе, поцелуем на губах, сверканием меча, шёпотом в тишине, прозрачными и мимолётными видениями в ночи, голосами, которые обращаются к нам из глубины нашей души, музыкой камня в древних храмах и нематериальной архитектурой звуков и образов в произведениях Вагнера.

Всё вечно живёт в этом великом Цикле Жизни, в этом Макробиосе, имеющем не только тело, но и Дух, пронизывающий всё сущее. Дух, которым является Господь наш Бог.

Смерти не существует...

 

                                                                                    ("Элементалы - духи Природы" Х.А.Ливрага)

(бывает и так...)

 

Сомненья... распутья... тревоги... дороги...

Безликие окна... чужие пороги...

Шаги за спиною и - пальцы на шее...

Хочу объяснений, но... страшно... не смею...

Такие, порою, провалы и взлёты,

Что хочется крикнуть:

                          "Жизнь! Сбавь обороты!.."

Новый виток...

Оглянулась назад - не узнала.

Это - не я.

И крадет расстоянье цвета.

Я лишь возьму то, что было со мной от Начала.

Все остальное оставлю - оно лишь мирская тщета.

Новый виток - новый шаг по вселенской спирали.

Новый виток... Сколько их предстоит совешить...

Где-то споткнусь... Обернусь ли я вспять? - Нет, едва ли...

Я - пилигрим, в чьих руках путеводная нить.

Точка истока сокрыта туманною далью...

Путь мой - мой истинный выбор и больше ничей.

Изредка взгляд лишь подёрнется легкой печалью.

Это - по Дому в мгновенья бессонных ночей.

Новый виток окрылит меня новою мыслью -

Все, что веками копилось, оформится ей.

Не покидаю я мир, хоть, манимая высью,

Я возношусь в своих снах над землёю страстей...

(для тех, кто безуспешно ищет причины событий извне)

 

Есть у каждого тайная книга обид,

Начинаются записи с юности ранней;

Даже самый удачливый не избежит

Неудач, несвершённых надежд и желаний.

Эту книгу пред другом раскрыть не спеши,

Не листай пред врагом этой книги страницы, -

В тишине, в несгораемом сейфе души

Пусть она до скончания века хранится.

Будет много распутий, дорог и тревог,

На виски твои ляжет нетающий иней, -

И поймёшь, научившись читать между строк,

Что один только ты в своих бедах повинен.

Дрожит в ладони лепесток цветка...

Разжать её - и он умчится с ветром

                                       погибшей бабочкой.

Но станет ли ответом

                       моя осиротевшая рука?..

...