***

Иногда кажется, что нет реального ничего кроме того, что здесь и сейчас, да и то при условии только, что сама - не выдумка галлюцинирующего от трех бессонных ночей за правкой кода ботаника.

И не верю, проезжая внезапные островки совка в богатейшем городе мира, что жила в другом, солнечном и ярком, пронизанным светом и морем, что часами сидела, слепо слушая чужую разноязычную речь с одной стороны и соленый ветер с другой; что когда-то ела сворованные персики прямо на месте преступления, обливая соком шею, руки, грудь; что шиповник цвел на снегу; что бросалась льдом, стояла на голове и убеждала "Да не пьяны мы вовсе, виски - ерунда!"; что сидела, свесив ноги с седьмого этажа; что летела волей ветра; что рыдала над книгой; что не надо планировать время; что есть тот, кто вытирает меня после ванны огромным мягким полотенцем; в охапки ландышей по весне тоже не верю; что можно промчаться сквозь город за сорок минут; что бывает, когда ничего не болит; что стоит так долго ждать; что можно по-детски волноваться перед свиданием; что всего месяц, какой-то месяц назад хлестало счастье через край и не было важней и лучше ничего тех нескольких коротких дней.