Он шел домой, где его никто не ждал. На улице шел мелкий дождь, который его безумно раздражал. Серы лица прохожих сливались с его настроением настолько, что ему они казались картинкой, нарисованной мозгом.
Сначала он ее почувствовал. Не увидел, нет, ощутил. Он знал, что Она где-то рядом, искал ее глазами, но нигде не находил.
Она выплыла из-за поворота. Он ее не знал, но мог рассказать о ней все. Его удивила ее красота. Не внешняя, ее он не видел, а внутренняя, скрытая под маской цинизма и...
Читати далі...