Красота

Хочется красоты. Чего-то неимоверно красивого и обворожительного, чтобы можно было смотреть на это часами и проникаться идеей вселенского блага, принесенного в мир этой неземной красотой. Причем не имеет значения, что бы это было. Быть может, рисунок, фотография, изгиб руки, стопы, блик в небесных глазах, страница книги, прикосновение, улыбка. Главное, чтобы это нашло отклик во мне. Хотя, я лукавлю. Я знаю, какой именно красоты хочу, просто я так же знаю, что не заполучу ее, потому приходится искать дешевые заменители, которые, естественно, не срабатывают.
Моя душа истосковалось по прекрасному, чистому светлому, но почему-то упрямо тянется к мрачному и деструктивному, как будто мало этого внутри себя самой, будто остались еще силы на все это.
Человек-хаос, человек-вызов, человек-боль. Столько отчаяния в нем, столько одиночества, столько гордости, не позволяющей просить о любви, но требующей ее ежесекундно. Что притягивает меня к таким людям, что манит? Каждый раз я пытаюсь понять, что творится в их сердцах, почему мечутся они как мотыльки, что привело их к тому самозаточению, на которое они себя обрекли? Пытаясь понять их, я тщетно силюсь понять саму себя, найти в этих сумеречных лабиринтах проблеск света и надежды на спасение.
Пишу все это, а в голове лишь один образ: я вожу пальцем по твоему плечу и украдкой поглядываю, не спишь ли, куда устремлен твой взгляд, твои мысли. А ты смотришь перед собой и видишь мир, которого нет, в который никого никогда не впустишь.