одиночество.

Страшно не то, то ты умрешь от любви, а то что проживешь без нее так долго долго.... долго.... до конца...
Иногда кажется нет такой печали, которую не утолила бы книга. Но вот строчки идут рядками, а в голове пульсирует мысль о том, что тебе не нужны эмоции, потому что их не с кем разделить.
Просто подыхаешь от одиночества в моменты, когда эмоций и впечатлений хватает на сто человек.
Не знаешь, как пережить эту разрывающую лавину яркости и сильности каждого переживания.
И не с кем это делить. Толи достойных нет, толи близкие разошлись....
Есть близкие, которые дают замещение потребностей, утоляют страхи и поят водой забвения.
Есть чужие, который разгрузят нервы и вызовут раздражение.
Есть родные, которые вынесут на руках своих душ и помогут удержаться на плаву жизни из-за ответственности и любви к ним.
Есть еще кое что.. благодарность и любовь за прозрение. Она велика, больше сердца.
Но она не страстна.
Она бесстрастна и не чувственна.
И с ней можно спокойно смотреть в будущее.
Но она не дает отрады настоящему.....
Она не напоит тело и душу страстью, когда чувствуется каждый глоток воздуха, каждое сердцебиение, каждый взгляд. Так остро, что кажется выгорит белым пламенем все изнутри и осветит всю землю.
И каждое дыхание мира живет в эотм, каждая клеточка, и все вокруг становится багровым, от пульсирующей в чувственности крови.
Нету...
Будет?
Хоть на минуту, в которую легче умереть, чем жить без нее...
Так долго долго...
До конца....
Одиночество. Страшная штука подкатывающая к горлу мгновеньями...
Когда же ты покинешь меня и заполнится пустота вокруг душевной орбиты...