Жизнь - такая штука, брат, кто не прав - тот виноват...

                                                                                                       Я вижу, я помню, я тайно дрожу,

                                                                                                       Я знаю, откуда приходит гроза,

                                                                                                       И если другому в глаза я гляжу, —

                                                                                                       Он вдруг закрывает глаза.

                                                                                                       К. Бальмонт

...

Он шёл... Шёл вот уже который день подряд...

Просто шёл, сжимая зубы, надрывая сухожилия, которые поначалу просто болели, потом ныли, потом боль растворилась в нём самом. Он сам стал просто большой болью. Он и боль, всё смешалось в единое целое - не разорвать, не разобрать, не различить. Ни границы, ни разницы, ни трещинки – всё единое, всё целое. Одна большая боль. Почему так, он и не знал, но в голове была только одна мысль - дойти. Куда дойти, он тоже уже не представлял. Если в начале пути он смутно представлял себе окончание его, то сейчас он уже не знал ни сколько этот путь будет продолжаться, ни где он закончится. Тело уже привыкло к пути,  к боли, ко всему. Остался только разум, который никак не хотел примириться со всем происходящим. Но, и разум уже был слишком сильно воспалён всем окружающим. Воспалённая плоть смогла заразить и холодный некогда разум. Что же дальше?

Он посмотрел вверх. Там было небо, всё такое же, как и прежде: голубое, глубокое, красивое. Непостижимое. Бездонное.

Небо...

Пока ещё… мирное…