Ода скрипке

Кто слышал прелестную скрипку,
Что плакала голосом нежным и томным,
Смычком столь нахальным и гибким,
Водимым художником юности полным.
На площади Мельнбурга, на мостовых,
Веселая, быстра, дерзкая,
Дразнила она подлецов-постовых,
Своими надеждами детскими.
Улыбками, сказками, грустными нотками,
Она отражала со светлой тоской,
Невинность…стихами порой одинокими,
Всю горечь…Всю боль своей тонкой игрой.
Она как ребеной – наивная, скромная,
По-девичьи ласкова, чуть соблазнительна,
Точно как женщина – каждый раз новая,
Будто фиалка мила обольстительно.
Откуда явилась? Где дом твой далекий?
В каком из миров ты родилась такой?
Прекрасной, ранимой, всегда одинокой,
И где обнаружишь свой вечный покой?
Живыми мы с вами слывем понаслышке,
Вот скрипка – жива! И попробуй, поспорь!
Прочтешь эту истину ты в любой книжке,
Но лучше послушай ее за игрой!
Узнаем Ее мы по нескольким нотам,
По звукам далекой, чудесной страны,
Смычок пропоет тебе славную Оду,
Триолей и пауз, что в песне равны.
Писать о Тебе, ни один не достоин,
Тебя восхвалять не под силу поэтам,
Ты – скрипка! Ты вестник разлуки и боли,
Лишь Ты можешь миру поведать об этом.

NiGHT363

Ода скрипке

Останні статті

Коментарі