И нечего...

За пустыми  дверями, люди живут, как хочешь, но я туда не войду. Кусая себя за кулак, прижимаясь к стенки стучать в дверь под названием « Жизнь», глупости. Ты тот, у кого свой дом, свои окна… вешай на них шторы радуги, блики садившегося солнца наполнят комнату не земным цветом. Все-то чего желал,  в один миг загорится, всполохнет  ярким костром надежды. На твоих глазах является новая, яркая звезда, - твои сны. Но как нестранно, они просто сны. Не несут за собой никакого будущего. Закрыв глаза,  ты можешь представить себе мир, таким как у тебя в душе, но это просто новый дом, пустой…светлый дом…

Минуты… секунды…годы… Что это? Ты знаешь, когда ты начал жить? Какая мысль тебя вдохновила на твой теперешний образ человека? Понял о чем я? Мы пусты при рождение как чучела, до того времени, пока не прейдет толстый дядька с обвисшим брюхом и не затопчет нам в голову опилки с большой сумки под названием « Понятие».

Рыжие люди меня всегда влекли. Кажется, что они самые близкие к солнцу, тот неприступный, великий шар яркого цвета, манит за собой.  Придает  тебе силы и радости.

Иногда мне кажется, что я просто рука с ногтями: натянутые  вены, пробивающая по ним кровь, касание руки к предметам напоминает, новую ситуация в которою попал человек, все те же чувства: холод, мягкость, уверенность  удержания, страх пред хрусталем.  Мы живы, но незнаем в чем.

Пусть свечи потухнут, и продолжается бал!

Сердце стучится…. Напоминает ритм новой песни. Что за стиль? В зависимости от того, что ты хочешь понять, вернее не так,  то, что сердце хочет, чтоб ты услышал. Пока я еще не забралась о чем поет мое сердце, а может оно и не поет…

Те маленькие  вещи, которые умирают.

Большой рюкзак, набитый доверху. Основное: блокнотик, ручка, всякие конфеты, жвачки детства (которые так легко купить на базарчике, всего за 1,50 ты возвращаешься в мир игр и тупых учебников), куча старых феничек, батареек, одна книга ( которой ты убиваешь время), дорогие сердцу письма,  в этом рюкзаке ты! Мечты не покидают тебя если у тебя такой багаж. И с каждым годом, с каждым прохожим ты добавляешь туда себя, меня забытые вещи на новый опыт. В конце концов, смотри, чтоб не променять все, а то ты, не ты, а просто носильщик чужих вещей.

P.S  Умирая,  никто так и не  сумел признаться что он трус.