Прости, что я не та. Пускай поймёшь едва ли,

За что прошу, мой друг, прощенья у тебя —

И всё-таки прости, что мы существовали,

Иным принадлежа, совсем иных любя.


Прости, что без тебя я смела жить на свете,

Не помогла судьбе пораньше нас свести.

В том нет моей вины, но если кто в ответе —

Пусть это буду я. Прости меня, прости.


Прости, что хлеб и соль с тобою не делила,

Что, от тебя живя в немыслимой дали,

Расположенья звёзд не предопределила,

Которые тебя хранили и вели.


Прости за то, что так непоправимо поздно

Сошлись и невзначай пересеклись пути,

Которые всю жизнь существовали розно,

За всё, что не сбылось, прости меня, прости.


Прости, что мы с тобой не знали друг о друге,

Что я от разных бед тебя не берегла,

Прости за то, что я всю жизнь жила на юге

И северней Москвы ни разу не была.


Что я тебе была не близкой и не дальней,

А попросту никем — и не могла спасти

От этой седины, наверно, слишком ранней,

И от морщин у глаз — прости меня, прости!

(с) Вот бы услышать этот романс....

Как изменились нынче зеркала…
Ты смотришь в них задумчиво, устало…
И вроде бы такая, как была…
Но только вот… наивности не стало…

Он любил ее тайно, украдкой,
Смыслом жизни, мечтой называл.
Оказалась реальность не сладкой
Боль сменила в душе карнавал...

Закружили проблемы земные,
Птицы черные бились в окно...
Потихонечку стали чужими,
Может вовсе... любить не дано.