from Maya Radomira

Его новая любовь со мной здоровается тихо,
С задорной искринкой в глазах.
Она выглядит старше, чем ей на самом деле,
И, похоже, не знает слова «страх».
Я не знаю, во что она верит и что любит,
И что-то ей так  хочется сказать.
Но что? Я молчу, и она проходит мимо –
Как  будто ей есть что скрывать.
Его новая любовь… Прости за откровенье –
А точно ли слово «любовь»?
Почему мне так  важно знать это наверное,
Зачем загорается кровь?
Этично ли будет сказать, о чем хочется,
Узнать про соперницы путь?
И вот – про него спросить ненароком,
Чтоб снова в ночи не уснуть.
С задорной улыбкой в глазах  мне кивает.
Ей – мимо, ей – мимо, ей – мимо.
А я замираю, все думая, думая
О том, что так  неотвратимо.
Что время листает страницы,
Что боль, как всегда, умирает,
Что ревность – не чувство, а степень свободы,
Когда тебя жить обучает.
И что б, наконец, я спросила?
Меня ли он помнит – ну хоть ненарочно?
Сказала б о том, что он странный?
Как было любить его сложно?
Как  глупо – придумывать слоги,
Ведь девочка эта – любима.
Улыбка в ответ ей задорная…
И – мимо, и – мимо, и – мимо.