...немного лирики)
Гийом Апполинер. Очень-знакомая-вещь "Мост Мирабо"...положенная на музыку)
даже трудно что-то сказать...французский характер, видимо, не позволил словам автора звучать так же драматично, как в стихотворении) *все - относительно)
и получился легкий этюд...почти как летний вечер...., немного прохладный, но все еще не дающий забыть о том, что лето, жарко, ярко, солнечно...)
надеюсь, понравится))
странная и смешная привычка – это наше общение в инете…)
сродни какой-то адреналиновой зависимости
вот ведь хватает, за глаза(!!) людей с которыми сталкиваешься ежедневно. Иногда приходится встречаться-говорить-переписываться даже не с десятками…с сотнями за день…
нееет, тянет высказаться здесь)
ну, просто как к форточке открытой... с каким-то завидным постоянством…
все равно, как оказавшись в довольно стихийной компании, вечно тянет к микрофону…
и чего неймётся?!)
и самое странное – слушают…/это всегда удивляло/
еще удивительно то, что не столько поговорить, сколько послушать…приходишь сюда. что уже само по себе достаточно нон-сенс)
не, так пессимистично получается) на самом деле – есть смысл. и слышимость, и услышанность.
...это какой-то приступ лиричного размышления…
С другой стороны, отнимите сеть – выживем. никто не пострадает (в плане личном и личностном…) но – будет дико жаль
- неправильно все это…
- но если бы все, что делается, было правильным и обоснованным, то здесь, точно , заняться было бы нечем) пришлось бы срочно разыскивать другую планету. или галактику. или хоть что-нибудь)))
Измеряя собою возраст Луны,
проверяя на прочность реальность и сны,
обо всем рассуждая наугад и без правил
На планете играем мы в жизнь…кто б ни ставил, -
То монетку подбросив, а то без особых …,
Не прикинув что: «за» или «против» весомей,
Наобум, наугад, по наитью – решая…
Мы живем…не по смыслу, а больше - играя….
По-дурацки получилось…но – как есть)
*графомания …да,...страшная болесть)))
бывают такие суматошные дни, когда не разберёшь, когда и с чего он начался на фоне того, что прекращаться, в общем-то, никто особо не собирается...
есть такая смешная книжка "И в субботу Субастик вернулся...": забавная и детская. как-то события действительности, периодически, заставляют вспомнить о ней и улыбнуться..., иначе прийдется ошалело вглядываясь в происходящее, пытаться найти объяснения...
а их - просто не существует)
утро ..., нет , - вечер накануне, ничего не предвещал...
и вот...звонок в дверь в шесть утра... - гости. Отлично) в семь вылетая из дому, успеваю оставить ключи..., инструкции и карты квартиры...по дороге узнать, что планы на день корректируются все быстрее и быстрее, т.к. в 11-00 на вокзал прибывают давно не виденные родственники.../ну, а поскольку мы "одной крови", они тоже не страдают предусмотрительностью и всякими там привычками позвонить заранее...и т.д.))))/ ...в общем, мимоходом заскочив на какую-поближе-стройку..., посещение вокзала...
не...не все это еще...далеко не все...)несколько встреч, госучреждение...большущая прогулка на развесёлоую строительную площадку..., - для телефона это оказалось роковым. он умер.
еще в дневную суматоху добавилось посещение магазина мобильной связи...ой, зря!
на оставшийся телефон, срабатывая в режиме "постоянного доступа". - постоянные звонки...консультанта слушать вполуха - очень вредно, как оказалось).Ну, выбрал человек телефон...ну, установил туда карточку ...и что?
сие привело к весьма плачевным результатам...
техника - вещь капризная. требует внимания, рассмотрения, участия...прочтения инструкции, в конце концов...)
но! - читать - некогда, звонков много, ........хватает забот и без того...
да...все бы было хорошо, но , появившись в офисе, нет бы ограничиться перепиской по электронке.., или телефонными разговорами...неееет!!) смс написать - ну, просто жизненно необходимо показалось...
в общем, технический кретинизм ни разу еще не подводил..., что уже само по себе внушает уверенность в завтрашнем дне...
телефон с исправностью маньяка отправил энное количество сообщений по всем адресам, бывшим в списке контактов за день...
просто-жуть. честно признаюсь: пострадали ни в чем неповинные люди...мало того: в ужасе отключив это чудовище..., потом снова включив, с огорчением убедилась, что некоторые адреса он не успел забыть...
итогом: на очередной стройке, предложив архитектору отправить интересующие его картинки наших работ по электронке, и услышав в ответ: "не поверите! у меня нет электронной почты..." - готова была расцеловать этого счастливца...
автограф - взяла))
for Spails))
вы любите дождь? я - очень)
такой: яркий, азартный, моментальный...
есть люди, которые вызывают изменения в пейзаже..../хотя, на самом деле это умеют все))/ Помните, у П.Вежинова...синие бабочки)
такая картинка...где не разобрать, то ли серебрянные струи вуалью скрывают яркую улыбку светила, или же неугомонное хохочущее солнце весело играет в дождливую погоду....
не пасмурно
не дождливо
не хмуро и не сыро...
разноцветно. и радостно.
http://all-youtube.ru/video/SuzgMmvMmIA/jeanjacques-goldman-tournent-les-violons.html
вот эта музыка, этот немного наивный и слегка сказочный клип мне и напоминают - тебя)...,девушку, сопровождаемую хрустальными потоками, вдохновенно разукрашивающими действительность)))
plus ca change, plus c`est la meme chose...
а чего еще и ждать-то?) конечно, не меняется)
"Ты - дьявол, - сказал тогда Вильгельм.
Хорхе как будто не понял. Если бы он был зряч, я бы мог сказать, что он ошеломленно уставился на собеседника.
-я? - переспросил он.
- Ты.Тебя обманули. Дьявол - это не победа плоти.Дьявол - это высокомерие духа. Это верование без улыбки. Это истина, никогда не подвергающаяся сомнению" (У.Эко.Имя розы)
единственные очки, адекватно отражающие действительность, - смех)
reductio ad absurdum, зажав как ключи, в кулаке...."Ты прав, Шико. Я займусь танцами..."(А.Дюма. Шут Шико)
и толку делать хорошую мину при плохой игре?) ничто не заставит поверить человеку, с важным видом сообщающему о собственной значимости...
король пусть пляшет...шут играет короля...а вера - сама заботится о собственной защите...
мы когда рождаемся, нам как-то забывают сообщить, что ошибки здесь делать можно)
что, собственно, наша цена и состоит из уровня совершаемых нами ошибок...
и , если когда-либо наступив на любимый сель.хоз. инструмент, мы оказались не слишком довольны результатом...
то не факт, что последующая встреча с ним не принесет радостных моментов познания)))
так, слегка дурачась, понятное дело,
но, отвечая за сказанное...
*а, с другой стороны, чем гадать "а нужно ли..." - лучше сделать - и увидеть результат. раскаяться - всегда успеется)
а дальше- хитрой улыбкой))
ну, и - музыка)))
тихо. потому что - ночь)
сидя с котом в обнимку, сосредоточенно едим на пару оливки. и - скучаем.
завтра утром в 6.05 - на вокзале встречаем нашу неотъемлумую часть) самую-самую дорогую.
*странное у нас семейство, наверное. нам друг без друга даже дышится тяжеловато.
не то, чтобы уж совсем. Но вместе - лучше)
поэтому, почти каждый час-полтора - звонки. "мам, ты как? а Кузьма? а дай ему трубку..."смешной мой детенок разговаривает с котом. И тот - мурлычет в ответ
ну что, мохнатый соратник по поеданию оливок? давай-ка продолжим, чего-то наколдуем на кухне...конечно, ты поучаствуешь)))
потопали.
вот, только музыку сюда попробуем "привесить"
улыбающееся солнце
отсутствие большого количества людей и транспорта
слегка звенящий воздух
и - чудесное настроение)))
видимо, просто неожиданно есть кусочек времени, когда можно без зазренья совести заняться ...а, чем-угодно)))
лето, оказывается. солнце - везде. Даже у кофе его вкус.
машешь рукой...мимоходом : здравствуй-прощай, лето. я тебя догоню) в ноябре, наверное...
прохожие удивляют загорелыми лицами. и улыбок все больше. лето
клубника-черешня-липа цветущая...
выезжая за город, видишь пляшущий воздух. тающий-от-жары - и...пляшущий.
хорошее-хорошее время
ле-то
http://www.youtube.com/watch?v=YmHiUjr_iMg
*иэх, видео не получилось сюда...(
Verra la morte e avra i tuoi occhi.
C. Pavese
«Придет смерть, и у нее
будут твои глаза»
Ч. Павезе
1
Вещи и люди нас
окружают. И те,
и эти терзают глаз.
Лучше жить в темноте.
Я сижу на скамье
в парке, глядя вослед
проходящей семье.
Мне опротивел свет.
Это январь. Зима
Согласно календарю.
Когда опротивеет тьма.
тогда я заговорю.
2
Пора. Я готов начать.
Неважно, с чего. Открыть
рот. Я могу молчать.
Но лучше мне говорить.
О чем? О днях. о ночах.
Или же - ничего.
Или же о вещах.
О вещах, а не о
людях. Они умрут.
Все. Я тоже умру.
Это бесплодный труд.
Как писать на ветру.
3
Кровь моя холодна.
Холод ее лютей
реки, промерзшей до дна.
Я не люблю людей.
Внешность их не по мне.
Лицами их привит
к жизни какой-то не-
покидаемый вид.
Что-то в их лицах есть,
что противно уму.
Что выражает лесть
неизвестно кому.
4
Вещи приятней. В них
нет ни зла, ни добра
внешне. А если вник
в них - и внутри нутра.
Внутри у предметов - пыль.
Прах. Древоточец-жук.
Стенки. Сухой мотыль.
Неудобно для рук.
Пыль. И включенный свет
только пыль озарит.
Даже если предмет
герметично закрыт.
5
Старый буфет извне
так же, как изнутри,
напоминает мне
Нотр-Дам де Пари.
В недрах буфета тьма.
Швабра, епитрахиль
пыль не сотрут. Сама
вещь, как правило, пыль
не тщится перебороть,
не напрягает бровь.
Ибо пыль - это плоть
времени; плоть и кровь.
6
Последнее время я
сплю среди бела дня.
Видимо, смерть моя
испытывает меня,
поднося, хоть дышу,
эеркало мне ко рту,-
как я переношу
небытие на свету.
Я неподвижен. Два
бедра холодны, как лед.
Венозная синева
мрамором отдает.
7
Преподнося сюрприз
суммой своих углов
вещь выпадает из
миропорядка слов.
Вещь не стоит. И не
движется. Это - бред.
Вещь есть пространство, вне
коего вещи нет.
Вещь можно грохнуть, сжечь,
распотрошить, сломать.
Бросить. При этом вещь
не крикнет: «Ебёна мать!»
8
Дерево. Тень. Земля
под деревом для корней.
Корявые вензеля.
Глина. Гряда камней.
Корни. Их переплет.
Камень, чей личный груз
освобождает от
данной системы уз.
Он неподвижен. Ни
сдвинуть, ни унести.
Тень. Человек в тени,
словно рыба в сети.
9
Вещь. Коричневый цвет
вещи. Чей контур стерт.
Сумерки. Больше нет
ничего. Натюрморт.
Смерть придет и найдет
тело, чья гладь визит
смерти, точно приход
женщины, отразит.
Это абсурд, вранье:
череп, скелет, коса.
«Смерть придет, у нее
будут твои глаза».
10
Мать говорит Христу:
- Ты мой сын или мой
Бог? Ты прибит к кресту.
Как я пойду домой?
Как ступлю на порог,
не поняв, не решив:
ты мой сын или Бог?
То есть, мертв или жив?
Он говорит в ответ:
- Мертвый или живой,
разницы, жено, нет.
Сын или Бог, я твой.
1971
просто стихотворение.
из любимых. да, в общем-то, и не так. из настоящих.
вот так - правильно)
