белый шум

Раз,
и вдруг закончились слова,
и с глаз долой из сердца тоже вон.
Глаза открыты, новая глава,
и только тишины протяжный звон.
Вот,
мне больше нечего сказать,
и оборвался слов круговорот,
как прятаться от лета, зимовать,
и адрес твой читать наоборот.

И каждый раз, когда не нужно слов,
не дописав последнюю строку:
"Дышал и был, и буду быть таков
–я ненавижу скуку и тоску!"

   Далеко от дома, по ровной дороге в чужой стране куда-то изо всех сил спешит автомобиль.

Он часто бывает далеко и теряется в дорожных картах. Он сделан серым а серый цвет, как известно самый практичный – на нем не видно пыли, царапин, вмятин, трещин и признаков борьбы с притяжением маленькой голубой планеты. Водитель, молча держит руль, смотрит в горизонт хмуря брови с проседью, как Темучин перед боем.
Очень тихо - обычный белого шума обволакивает людей, помогает хранить молчание. Серое напыление окон подходит к цвету машины, и линию стекла стерается так, что глядя издалека можно решить, будто его и вовсе нет. Синие вспышки проблесковых рвут водную пыль, отражают молнии в мокром асфальте, разгоняют впереди идущих.

   На заднем сидении, сидит просточеловек - считает белые полоски, черных птиц на черных полосах проводов у кромки обочины. Птицы напоминают нотную тетрадь с обрывками какой-то музыки – провода, как линии, а птицы, как ноты. Остается внимательно вглядываться, небрежно черкать в толстой книжке, переписывая разметку шоссе на понятный людям язык. В этой стране часто идут дожди, и сегодня не будет исключений. Если ехать быстро, то можно заметить, как въезжаешь в стену воды, проходишь сквозь нее, выезжая в солнце - ускоренная модель жизни.

   Дождь начался внезапно. Веером швырнул мокрую пыль на лобовое, нервно стучал по крыше. Поскрипывают дворники, рисуют на стекле силуэт открытой книги, отбивают такт неизвестного произведения. Это «Марш мокрой дороги». На планете начался дождь, и вдруг закончились слова. Так просто, будто чернила – высохли, исписались и больше не осталось ни для себя, ни для других.
Мало того, что слов больше нет, их попросту больше не хочется знать, а слова, как известно такое племя, которое хорошо чувствует перемены в людях. Просточеловек вдруг почувствовал, что становится таким же, как этот серый автомобиль – практичным, правильным, очень серым… Скоро на нем тоже не будут видны дорожная пыль, грязь, трещины. Он как хамелеон, неосознанно приобретает цвет окружающей среды - свой покровительственный окрас. Яркие цвета характерны для ядовитых видов, но похоже яд почти закончился и теперь нужно быть похожим на пыльную обочину, выходить на охоту только ночью, и нападать из засады.

Да, он будет практичным, удобным, надежным, эффективным…, но он не станет лучше. И этого не хочется знать, а хочется забыть, потому что слова, которые пришлись ему впору неприятно говорить вслух. Просто теперь белый шум громче и реальнее любых его слов…, просто скоро он разучится замечать стихи на строчках дорожной разметки, перестанет делать записи на полях записной книги. Нотная тетрадь станет просто птицами, которые улетят, и проводами, которые будут висеть, и в ней уже не будет марша мокрых дорог. Останется только белый шум.