воспоминания. или чужая жизнь, чужими глазами.

порой я вспоминаю, как когда-то

когда мне было на порядок меньше лет,

мне так хотелось плыть куда-то..

где нет таких протяжных серых бед.

мне так хотелось слушать песни трели,

хотелось просыпаться от скворца,

хотелось что бы мысли надоели, в которых я не та..

и вот всплывают в памяти мотивы,

такие тонкие,как пение струны.

в которых нас не находили,

в которых пряди, точно сны.

в них мир написан акварелью,

всё тонкое,струится как шифон

и точно не забытые мотивы

в них есть уж точно,есть там он...

такой нелепый и протяжный,

немного тощ,немного стар,

немного, но на сколько можно,

что бы сказать что пьян.

он был один,он был без свиты,

тот принц, которого ждала.

потом в отчаянье забитом,

я в ожидании умерла

и тот чудак, что писан акварелью

исчез в свету и след простыл.

окажется, что был мигренью

и лишь шуршанием листвы.

окажется, что сон навеял

мне призрачного друга и тогда,

узнаю в нём родные блики, такого старого лица..

всё вспомнится, и годы и романы

прошедших лет,прошедших жизней счёт.

такие старые, родные караваны

плывут всё мимо в памяти черёд..

костоправа