Памяти друга.

В той чаще, где тысяча ягод краснели, как точки огня, мы двое играли; он на год, лишь на год был старше меня. Игру нам виденья внушали из пестрых, воинственных книг, и сказочно сосны шуршали, и мир был душист и велик. Мы выросли... Годы настали борьбы, и позора, и мук. Однажды мне тихо сказали: "Убит он, веселый твой друг..." Хоть проще все было, суровей, играл он все в ту же игру. Мне помнится: каплями крови краснела брусника в бору.

Владимир Набоков.