Срыв

Серые тучи на сером небе. Всё над головой практически слилось в одну грязно-серую массу. В воздухе пахнет горелым. Ветер исключительно в лицо, режет холодом щёки, пронимает до озябшего, покрытого гусиной кожей, слабеющего тела. В очередной раз, прикусываю холодные, потрескавшиеся губы. Мутные глаза, без огня и цели, бегают по прохожим и "интерьеру" дороги, словно ищут точку опоры. А её нет. Безысходность просто накрывает с головой, мысли бьются о черепную коробку в поисках выхода. В груди бешенно бьётся сердце, ему тоже мало места. На пределе. Готов взорваться в любой момент. Потребность покончить со всем этим дерьмом уже почти созрело в воспалённом мозгу. Желание взорваться на тысячи палящих осколков, желание убить. Неважно кого, можно и себя. Злость закрывает глаза красным. Она подобна взрыву и опухоли. Возникает мгновенно, режет ножом изнутри. Ненависти нужно направление. А его нет. Или, даже, боишься себе признаться в том, КТО явился детонатором. 

Город давит. Давят прохожие - они словно взбесившийся улий - роются, бегут, текут вокруг тебя. Бесы напрочь поселились в душе. Мир сошёл с ума. Раздражет шум и гам дорог. Смог начисто впитался в лёгкие и приторно отдаёт вкусом крови во рту. Гной и грязь на улицах и в душе каждого словно проходят насковозь, оставляя мутные разводы на одежде и рваные раны внутри. Пространство словано сужается, воздух становится гуще, а кровь застывает, несмотря на частый пульс, раздающий глухие удары в висках.

Мысли, мысли, мысли.... Им некуда деться.